O DENTE-DE-LEÃO

De repente

A delicada figura

De um dente-de-leão

É o esperado bote salva-vidas

Trazido no relicário perfeito das tuas mãos.

[Pequenos milagres cotidianos, 

E outras histórias.]

CHOCOLATE

Todas as calorias, os elementos naturais

E mais o melhor que a ciência pode fazer

Para com açúcar e afeto matar os homens.

Tudo o que tem gosto de noite de inverno

E cheiro de intimidade dividida com delicadeza.

Todas as lembranças maliciosas da infância

E as infantis memórias da vida adulta.

Tudo me vem agora enquanto abro

Esta embalagem dourada e perfumosa.

Contemplo uma barra de chocolate.

O poema fica pra depois.

CARINHOS

E ela disse "eu te amo"

com a ênfase de quem mente

por amor.

LUZ

Talvez um coquetel

De potássio, cloretos

Ácidos variados

Bromatos, brometos

Todo tipo de fel

E muitos açúcares

Misturados a essa mágoa 

E com todo esse cansaço

Possa resultar num merecido 

E esperado sono de Hamlet

Um sono eterno, em compasso

De bossa ou minueto

Entre brumas e nenúfares

Talvez dedilhando o Réquiem

Ou cantando o Ulalume

Tonto de vida e morte

Sorte grande em arrebol:

Eu seria um vaga-lume

Pairando entre os sargaços

Bocejando ao nascer do Sol.

SANCTUS

Meu melhor inimigo

este corpo exíguo

que se desfaz com calma

transformando matéria em alma.

Esta melhor parte de mim

já nascida para ter um fim

é o que se esconde sob minha pele:

o que o corpo ama, o espírito repele.

GRITOS

O ausente grita.
Incomoda, troveja a noite toda.
A saudade ecoa em túneis cavados sob a pele.

DOMINGO

Dor de cabeça.

As unhas cravadas nas palmas.

O peito arfante, os braços pandos.

As asas atrofiadas.

O sol e o mar inúteis.

Os coqueiros dançando pra ninguém.

O vento assobiando inoportunas alegrias.

O tempo escorrendo pelos cantos do dia.

Dedilhei o piano sem convicção.

Dedilhei meu corpo sem paixão.

Dedilhei teclas vazias, frias.

O poema não veio.

Os sais de banho.

O prosecco fora de hora.

O pássaro bonito cantando lá fora.

Mimos de um tempo irresoluto.

No escritório, tubos de tinta.

A caneta de pena de condor.

O tinteiro francês, o cinzel, a cera.

O almofariz, as telas, os pincéis.

Janelas, janelas. E mais janelas.

Nenhuma cortina vence o sorriso do mundo lá fora.

De repente o cristal despedaça meus olhos de vidro.

Taça quebrada, vinho e sangue, pintura completa.

Silêncios perdem-se na cantoria dos sabiás.

Bem-te-vis cumprimentam-se escondidos nas amoreiras.

Uma família de micos-leão faz festa. Há fogo na mata.

Tanta beleza, assim sem esperança, não fará mal?

Será domingo, carnaval?

Pra quê tanto azul, tanto verde?

Pra onde vão essas garças e albatrozes?

Os barcos passam coloridos na lagoa dourada.

Velas se acendem no oco dos troncos retorcidos.

Onde descansar meus olhos cansados de tanta luz?

Nada descreve esses tempos.

Tudo sobra e é escasso: contrários se locupletam.

Há dias em que simplesmente existir

Resume-se a um laborioso, minucioso

Desperdiçar de milagres.

CANIS LUPUS

Paciência.

Eis o feitiço infalível

Dos excluídos pelas Ciências.

O que se diz esperto

Quase nunca está alerta.

O sábio vigia, mas se faz de bobo.

O bom observador aprende

Que nas noites mais claras

É a lua quem chama o lobo!

MAGMA

Creia, o que se mostra platônico,

Está muito longe do artificial, do biônico.

Antes, encerra em si poderes atômicos,

E percorre caminhos docemente ocultos,

Por destinos que meticulosamente ao léu

Acabam sendo pontualmente britânicos

A arrancar-nos todos os véus

E morder a carne, e lamber os ossos

Deixando na face do apaixonado um sorriso

Bobo, irônico:

Posso, mas não quero;

Desejo, mas não posso!

O ócio da pele demanda o toque,

Assim como o silêncio

Pede gemido, bossa e rock.

Assim é amar em segredo,

Ou nem tanto:

O que não se diz sorrindo

Talvez se diga melhor em pranto.

Eis o poder maior do amor platônico,

Ele rola poderoso

Como os trovões no céu,

Ou escorre vagaroso 

Como abelhas a engendrar seu mel,

E sempre magoa, flutua maltratando

Sem perder seu perfume balsâmico

Como o seio da terra sangra 

Sem alarde o magma vulcânico.

[ Sobre o amor, e outras doenças deliciosas. ]

O TERCEIRO

Sempre fui terceiro,

Sorrateiro em chances e vontades,

Cérbero, Medusa, Hidra a preparar o bote.

Filho de trevas apresentadas no picadeiro,

Palhaço que se esquiva dos holofotes!

Sempre fui terceiro,

De mirar o alheio não me canso,

E sempre que tua voz me invade

Sei que posso ser atroz, herói ou manso

Habitando tua cama já povoada: Olimpo e Hades!

Sempre fui terceiro

Aguardando tua poesia obtusa.

Tua bossa descalça e muito bacana

Arranca saias com a delicadeza, e ousa

Abusar como quem abençoa, e usar como quem se excusa.

Sempre fui terceiro

Nestes mènages atrozes, vorazes, velozes

Onde a mão que o salmo escreve também se atreve

A passear por recônditos onde Shiva, Javé, Jah e Maomé

Nadam no ar, de New York a Pequim, da Rocinha a Gizé.

Sempre fui terceiro.

Tuas afrodites, calíopes, nereidas, perséfones, reginas

São inspiração do meu secreto gozo, das prediletas rimas

Que pululam meus versos, meus gostosos e perversos devaneios

De injetar doces vilões e cáusticas heroínas sem pudor, direto nas veias.

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Wikiperfídia: "Terceiro", aquele que, não tendo sido convidado para a festa, goza olhando pelas frestas. O poeteiro nato, por assim dizer.

CARTAS DE ALCATRAZ

Um tronco bordado pelo limo do tempo passa flutuando.

O vento do fim da tarde faz cócegas na barriga da lagoa.

O sol põe fogo no mar mergulhando num horizonte distante.

As chalanas passam cheias de olhos curiosos.

Nuvens bojudas adernam como caramujos de algodão.

A lua escorrega por trás das montanhas.

Estrelas cadentes saltam dos olhos dos gatos.

Bêbados caminham como dândis esfarrapados.

Urubus observam atentos em voos que sujam o céu de carvão.

Há corvos por todos os lados, entre outros rapineiros alados.

Nada é por acaso, nem despido de segundas intenções.

Quem atou-me a esses nós? Quem calou-me a voz?

Em mim, nós desatados. Em nós os laços a se afrouxar.

Os minutos passam com uma tranquilidade de túmulo faminto.

As tintas descascam das paredes, dos olhos, dos hábitos.

Pelas arestas percebemos olhinhos pretos e miúdos.

E os porcos com seus focinhos àvidos nunca param de farejar.

Viver é praxe, a rotina dolorida, dourada, uma eterna festa,

Com ares de comédia burlesca ou dramática farsa

Numa penitenciária ensolarada com vista para o mar.

OS PÉS DA SEREIA

Fazer do mar

A cama que transborda,

Canto, manto,

Pranto e chão.

Paisagem

De azul cobalto

E pedraria vulgar.

Mata-borrão.

No olhar a teia

Dos dias idos

E dos vindouros.

Armistício.

Entrego o ouro

Por memórias de bem-querer.

Ser ou não ser?

Respirar na água, morta.

Tão distante de ser sereia,

Com sua cauda equilibrista,

Cabelo de ondas,

E olhos de encanto.

Abrir comportas

E deixar-se levar

E lavar com palavra

Os retalhos do existir.

Nas mãos a calmaria.

No peito maremoto.

Inútil

Rosa-dos-Ventos.

Navegar: moto-perpétuo.

Mas posso, ainda, fazer

Da alga desgarrada

Sargaço boiando em espuma

Talvez um poema

Sol refletido no quartzo

Vidrado na tez da praia.

Ao invés da cauda,

pé humano.

Invencível

Por todos os caminhos.

Água salgada

E sangue agridoce.

Bordados de escama prateada

E telas de arminho.

Pelo e pelúcia.

Minúcias do não-querer.

Deixo entornar meu cálice

E peco, peço

Mais um vinho.

MARTELO DE AÇO EM SINOS DE CRISTAL

O que sabemos um do outro

Além do pouco de luz

Que nossos olhos escuros

Deixam escapar?

O jeito de conhecer bem rente

Como peixe agarrado num anzol

Ou gado marcado a ferro quente.

Os riscos, os discos, os carinhos

Como navalha em corpo arfante.

Sabe-me humano, finito, sozinho

Neste sinuoso caminho que atravesso 

Sobre as águas, mirando horizontes

Entre alegrias e mágoas

Como timoneiro-palhaço-equilibrista 

A vencer essas margens sem pontes. 

Meu texto calejado

Auscuta, inquire e sonda.

Torna-se carne-viva, resultado 

Do vai-e-vem das ondas, 

Da fluidez do existir,

Ato-efeito de insistir

Em ser, apenas ser

Às vezes água

Torpor oceânico

Noutras vezes magma

Terror vulcânico.

Lâmina, líquido, álcool, navalha,

Sou, somos, para o bem e para o mal

Estátuas de sal que ousaram

Na fuga, olhar para trás.

Sobre o mármore do mundo,

Para além do bem e do mal

Somos filhos do absurdo,

Estátuas de puro sal.

Somos, seremos, sempre meninos,

Ou coisa que o valha, talvez algo mais,

A badalar linda e perigosamente

Com martelo de aço

Estes sinos de cristal.

THE ASHES OF ROBERT FROST

Purple silverlinnings.

Golden leaves at dawn.

Blue sparkles of light.

Grey eyes beholding.

Dark thoughts unfolding.

The sun is a rusted dime.

Birds of fire hide on heavy clouds.

The thunder roars a lulabby.

Times are changing.

But not passing by.

What rest is fire.

Under the skin, no pain.

Pain, poetry, no more.

No memory of yore.

No shinning secrets.

Nothing to keep warm or cold.

At the bottom of a rainy night.

On the top of a sunny day.

The poet is gone.

Gold is just a mere stone.

NA MANHÃ DE UM DOMINGO COR DE LARANJA

Na manhã cor de laranja desse domingo

Contar moedas cunhadas em terra estranha

Rasgar antigas cartas de amor e ódio

Adivinhar os pássaros que habitam o céu de cobre 

Inventar palavras de ordem contra os deuses

Lavar o chão do quintal como quem lava a alma

Com calma arrancar as ervas das frestas do dia

Espantar os gatos que fazem amor sobre os jasmins

Plantar pimenteiras que jamais irão vingar

Furar o dedo nas roseiras murchas do jardim.

Na manhã cor de laranja deste domingo

Perder-se nos olhos dos caranguejos do mangue

Pitar um cachimbo imaginário à beira da lagoa

Beber o sangue de Cristo na missa dos pobres

Achar uns cobres no bolso furado de um casaco

Sugar os seios de uma bailarina (eu menino, ela me nina)

Chorar uma única lágrima de uma torturada alegria

Acreditar novamente nos irremediáveis lances da sorte

Catar aos pés do coqueiro seus braços pretos, murchos

Mastigar promessas e preces trazidas pelo vento do norte.

Na manhã cor de laranja desse domingo

Ler notícias antigas no jornal recém chegado

Raspar com paciência a casca podre da vida

Beber devagar o fel gostoso da esperança

Desfazer os nós dos hábitos, quebrar cadeados

Sacudir a poeira dos livros, dos discos, dos ossos

Beijar a mão de fantasmas de cara risonha

Aceitar desconfiadamente os milagres dessa vida medonha

Lutar contra angústias enormes, em favor das pequenas

E seguir cospindo marimbondos como se fossem poemas.

SENHORA

Como o oceano imenso

abraça as terras todas de uma só vez

embalando o mundo no berço ritmado de suas marés

assim eu, pequeno perante a tua lenda, 

sou acolhido por esta presença firme e doce 

resumida num abraço de mulher.

Num instante que facilmente

eu poderia chamar de eternidade

sinto todos os meus átomos 

desejando experimentar o teu corpo:

sou uma criança excitada por trovões 

que ressoam nos confins da noite

e sob o açoite das impreteríveis vontades 

que me assombram, deixo-me acolher

pela tua presença firme e doce 

resumida num abraço de mulher.

Mas num lampejo a realidade nos afeta

e teu olhar repreende o poeta dizendo "sim"

enquanto teu corpo aceita o homem dizendo "não"

separando-nos devagar, deixando-me flutuar para longe

da tua presença firme e doce resumida num abraço de mulher.

O MOMENTO CERTO

Nada é. 

Tudo está sempre

Sendo ou tentando ser.

E se você está parado, muito atento

Esperando o inesperado te dizer "oi"

num piscar de olhos você vai estar atônito,

Percebendo que o que era pra ser... já foi!

A MELHOR FLOR DOS PIORES TEMPOS

[ou... Cavando Abismos, Construindo Pontes]

Acostumei-me ao rebuscados meneios da poesia. Mal costume, devo dizer. Porque a cada dia que passa tenho que ser mais homem, mais humano, e subverter toda lira, e não pensar mais em ramos floridos bailando entre os dedos da brisa matutina, nem nas ondas de chumbo líquido que se descabelam ao encontrar a terra, bordando de brancas espumas os lábios do continente. Não, não cabe rimar. Contemplar a poesia não cabe, nessas horas de ferro e fogo que exigem da gente a palavra dura e a atitude medida dos homens de verdade.

Mas o que é ser um homem de verdade? Ser rude? Mentir? Acordar cedo e sair para a vida com a gravata apertada no colarinho, com o tempo nos estrangulando, com contas a pagar, com as mãos secas para machucar os outros, com o corpo esperando o sexo sem carinho, a agulha, o vício, a morte?

Será o tempo o nosso vilão? Será o tempo a mão esquerda de Deus? Será que existe um Deus? Ou será que cada homem cria um álibi chamado Deus para cuidar do episódio humano como quem vive a podar uma árvore que só queria florescer?

Há algum tempo não encontro refúgio nas palavras. Elas que me acolheram nas horas mais difíceis, hoje me fogem como cavalos selvagens, e são ariscas, brutas, e jogam poeira nos meus olhos e me fazem chorar um choro abafado e envergonhado. Homem não chora, menino!  E as palavras passam, cavalgam sem cuidado com as campinas floridas, e rima alguma me contempla, nem mesmo a mais dolorida. As palavras passam por meus olhos, mas por mais que eu as mire, não acredito mais na verdade dos seus nomes. Elas nascem de todos os lugares e de lugar nenhum; elas voam por todos os lados e se chocam contra o meu peito como aves cegas contra um rochedo à beira-mar. Como sorrir assim? Como cantar a paisagem se todas as janelas estão fechadas?

Tempo sem beijos. Tempo de apertos de mãos sem vontade. Tempo de dividir o cativeiro com o inimigo. E as palavras ao redor, paredes sujas, corredores escuros, os carinhos disfarçados de mal-querer, os maus-tratos adornados com fita cor-de-rosa e com cheiro de chocolate. É como se todos os ramos de flores escondessem venenos mortais, adagas, punhais. Onde foi que perdemos nossa delicadeza? Quando foi que amar ficou fora de moda? As pessoas caminham em círculos, mãos dadas com luvas cheias de espinhos.

Outro dia me encontrei olhando nos olhos de outra pessoa, e confesso que estremeci. Nos últimos anos chegar perto de qualquer ser humano era para mim como aproximar-se da beira de um abismo. Curiosidade, medo, náuseas, desconforto...  E por isso abracei as formas mais efêmeras de existência, e me tornei uma lenda pra mim mesmo. Mas de tempos em tempos eu me pego desafiando a perigosa distância da qual me fiz refém, e a despeito do perigo de perder-me nos abismos da alma alheia, deixo-me apaixonar pela mais banal da criaturas, por aquela que passa sem me notar, por aquela que sorri sem terceiras intenções (porque das segundas ninguém escapa) e que me estende a mão desnuda, sem as luvas cotidianas a que todos nos acostumamos a usar.

Esta criatura em construção sempre me surpreende com a força da sua poesia. Poesia que eu não acreditava existir mais! 

Engraçado como nosso pensamento caminha pelas mesmas trilhas, ás vezes ensolaradas, ás vezes obscuras. A vida continua dura, ríspida, mas há quem resista. Há quem resista!

Meus nós desataram-se há muito tempo, e nem lembro mais o que é ter um porto seguro, ou uma corda que me prenda a alguma coisa, alguém, algum lugar. Mas quanto mais eu conheci do mundo, mas percebi o quanto todos nós somos parecidos, as mesmas vontades, os mesmos pecados, as mesmas forças e fraquezas. Tanto que vejo gente por demais apegada ao carcomido mantra do "eu-meu-eu-meu" e não entendo como pode haver tantos cegos neste castelo em ruínas. 

Somos como pessoas que caminham no escuro, uma ao lado da outra, mas sem se ver, sem se tocar, e por isso seguindo sempre em frente, com uma imensa impressão de estar só. Faltaria só um gesto na direção oposta para que o milagre acontecesse, mas já é tarde para acreditar em milagres, e caminhar é preciso.

Mas um milagre pode acontecer, e que seja a poesia o seu veículo. Como uma criança deixa sua mão registrada no cimento fresco, sem saber que aquele toque ficará ali para sempre, assim quero ser, chegando de leve e arrebatando meu semelhante, como uma pena bonita e colorida que vem flutuando e nos toca o ombro, e a gente guarda com um carinho sem explicação, numa caixinha que talvez fique esquecida em alguma gaveta, lembrança única de que um dia nos apaixonamos por um pássaro que nem vimos nem ouvimos, pois passou voando veloz em direção ao seu destino de liberdade.

O SEMEADOR DE ESTRELAS

Quando já for um velhinho

e todos nesse mundo perverso

pensarem que estou louco

vou pegar verso a verso,

e então pouco a pouco

como fazem as criancinhas

salpicarei estrelinhas

nas entrelinhas.

SUPERFÍCIE

Não se importem

Com as firulas do cérebro

Nem com as sutilezas da alma.

Sem mais delongas eu vos digo:

É à flor da pele que mora o perigo!