ANGÚSTIA COM FUNDO AZUL BRILHANTE

Sento-me num banco solitário,

Na varanda de pedras do cais.

Nada mais importa, nem mesmo os deuses

Ralhando comigo, prometendo chuvas,

Ventos vorazes, trovões de tenebroso estrondo.

Sobre a minha cabeça a ameaça

De uma colméia de marimbondos.

Pombos são poucos, 

Há muitos gatos e gaviões.

No jardim as folhas concorrem

Em matizes e formas diversas.

Sobre minha cabeça a ameaça

De um dia lindo ao meu redor.

O vento farfalha nas palmeiras, 

Coqueiros, salgueiros e bananeiras.

O azul intenso é a moldura mais perfeita

E por isso mais inquietante.

Sou um fracassado diletante,

Um pobre diabo tão insistente

Que finge sentir doer em si

Uma certa parte 

Já amputada,

Ausente.

Numa goiabeira um casal de micos

Me olha com curiosidade.

Um gambá passou apressado

Pelos fios da rede elétrica.

Um peixe enorme, exibido, 

Saltou bem alto, à toa,

Num malabarismo prateado

para fora da lagoa.

As águas estão transparentes nas bordas 

E os caranguejinhos vermelhos 

Trabalham muito atentos no mangue.

Sua azáfama veloz tinge a lama

Com pontinhos cor de sangue.

Uma garça rosada olha de longe

Fazendo cara de sono,

Equilibrada numa perna só.

Um pescador tira o chapéu ao ver-me ao longe,

E eu aceno de volta, sem convicção.

Já o martim-pescador e o pato colhereiro

Passam sem notar minha presença.

O gato, pueril, brinca com tudo o que lhe interessa.

Formigas pretas são seus soldadinhos de chumbo.

Sobre minha cabeça a ameaça

Dos poemas que ainda vou escrever.

Sentado sob o azul imenso

Observo minha magnífica insignificância

E engano minh'alma feliz, achando graça

Deste jeito de existir sempre à margem

De um sonho impreciso, uma nova infância

Resumida num compasso de mil momentos

Onde condenei-me a viver num paraíso

Tão pleno de prazeres quanto de tormentos.

Tudo o que posso fazer é sentar e escrever

Como faço agora, dedilhando mágoas

Na posição confortável dos falidos

Remediados por qualquer esperança vã.

Espero calado, e a vida passa devagar

Enquanto me consolo sozinho

Com uma caneca de chá

Batizada com mel e uísque.

Estou sem inspiração.

Sem dores reais ou inventadas.

Ignoro qualquer possibilidade de rima

Enquanto for possível assim cantar

E cantar, cantar, cantar, até que o canto

Transforme em pranto o que de tanto sorrir

Pode apenas (resta-lhe ao menos) 

Gozar seu íntimo sofrer.

Sem nada que valha à pena escrever

Atrevo-me a existir, apenas.

Sem nada que valha à pena sofrer

Calo, e meus poemas me devoram.

Eu, coração de papel carcomido

Pela vida veloz e suas tristes traças.

Sobre a minha cabeça a ameaça

Das horas que virão.

Ser poeta é o meu pesar

E minha consolação.

INSÔNIA

O relógio gira os ponteiros sempre no mesmo sentido, e nunca os ponteiros voltam. Quem definiu o sentido disto? E se o sentido é sempre o mesmo, por que será que tudo é sempre diferente, apesar de aparentemente tudo estar cada dia mais igual? Isso é normal? E se não for da forma que nos conformamos a pensar? E se a realidade é o que pensamos,  mas o que pensamos for apenas um sonho de alguém que vive nesse pretérito perfeito que ainda virá? O primeiro beijo, a primeira bicicleta, a primeira namorada, o primeiro dia no trabalho, o primeiro encontro com as chegadas e partidas da vida, a primeira vez que soubemos que aquilo seria a nossa primeira vez. As escolhas, ser médico e não jogador de futebol. Usar ternos e sapatos. Evitar a areia, o mar, o sol. Meninos ou meninas? Provocar ou esperar, escolher ou deixar estar? Tudo escorre entre dedos que parecem não ser nossos. A textura viscosa das memórias do que ainda não foi. A pegajosa permanência do que nunca deveria ter sido. E os minutos que nunca chegam, mas estão lá, e serão iguais aos minutos idos. Os ossos se quebram, depois algo os conserta. As pessoas morrem, e algo também faz um conserto, com algum tempo em algum lugar improvável, pois provar não cabe nesse tempo de agora, embora saibamos que outros tempos existem, nesse exato momento, neste mesmo lugar, eu que escrevo não sou o mesmo que se atreve. Atrevo-me? Sim, talvez em outra vida bela, paralela, eu seja um revolucionário, um milionário, um burocrata, um magnata, ou continue sendo apenas este que escreve, e que aos menos a uma coisa se atreve: viver, ser, o que é muito precário, mas é o que sobra do perdulário banco de minutos que trazemos guardado num relicário sem foto, onde guardamos o moto-perpétuo do conta-giros que nos olha. Olha. Observa. E pinça nervos amiúde, com calma, sem ser rude, ao menos sem ser afobado como nós, que miramos as voltas idênticas achando a cada ciclo algum milagre, a mudança bonita da cor do céu, o mel engendrado por abelhas que zumbem poemas nos nossos ouvidos, e o farfalhar de borboletas que, no estômago daquela menina, brincam de fazer rimas, liras, e cólicas diferentes, umas ruins, outras gostosas de lembrar. E de lembrar me enfastio, às vezes. Porque o relógio só tem doze números, mas as horas passam de treze. As vinte e quatro badaladas do prédio grande que chama e comanda. A ciranda, ah, a eterna ciranda. Acho que estou ficando tonto, fico olhando os ponteiros girando, girando, em girândolas e cirandas que se empilham como panquecas, como discos imperfeitos, feitos da farinha cinzenta do tempo. Acho que estou ficando tonto. Parágrafos longos me deixam nervoso. E a vida tem salpicado tantas vírgulas, e de vez em quando me pego forçando um ponto-e-vírgula, e me sinto mais participativo. Até que o destino, esse menino mal educado, traz ao texto um bocado de pontos continuativos. O relógio que inventamos toma conta de nós. O tempo inventado não fala, mas o tic-tac é a voz que mais ouvimos. Deus. O tempo de ter paciência. Deus. O tempo, fazendo reticências...

RIEN

Je ne veux pas les choses. 

Les gens veulent. 

Je ne veux pas que les gens. 

Je veux sentiments. 

Je ne veux pas des sentiments. 

Je veux moments. 

Je ne veux pas moments. 

Je veux poésie.

Je ne veux pas de la poésie. 

Je veux ne rien vouloir. 

Absolument rien. 

La graine de ce que je veux n'est jamais germé. 

Pourquoi je veux avoir un nom, elle peut être contenue.

Et si contenue, est résumé décrit, de sorte volé. 

Oh, quelle joie gisait dans l'herbe. 

Et un beau dimanche béant en regardant vers le ciel. 

Le ciel peut bien être l'œil bleu de Dieu,

Et pour vous dire la face blasé, monsigneur, trés bien.

L'esprit de qui ont beaucoup à vous poser.

Pour moi, mon Dieu, je ne veux rien!

O NADA

Eu não quero coisas.

Quero pessoas.

Eu não quero pessoas.

Quero sentimentos.

Eu não quero sentimentos.

Quero momentos.

Eu não quero momentos.

Quero poesia.

Eu não quero poesia.

Quero não querer nada.

Absolutamente nada.

Que a semente do que eu quero jamais seja germinada.

Por que se o que eu quero tiver um nome, ela pode ser contida.

E se contida, será resumida, descrita, e por isso roubada.

Ah, que alegria deitar na relva.

E num domingo bonito olhar bocejando para o céu.

Este céu que bem pode ser o olho azul de Deus,

E dizer-lhe com a cara mais lavada:

Ocupe-se dos que tem muito a pedir-te.

Pois eu, meu Deus, não quero nada!

DIVAGO

Divago.
Ditongos me hiatam.
Aparta-me de toda rima rica.
Afasta de mim este cálice.
Traga-me odres de vinho e fel.
Desato o fecho da prosa.
Meu canto é espada e broquel.
Nada de rosa vermelha para as moças.
Nem dedos tamborilando a fina bossa.
Quero calma de copo de pinga.
Olhar a ginga dos quadris ao longe.
Estou velho para o flerte.
Mas não me falta a mão forte.
Pra segurar nas ancas da rima boa.
Divago. Como é bom estar à toa.
Delongo em milongas úteis.
Adoro subir montanhas.
Porém melhor é descer escadas.
Bem fundo, mais baixo.
Comer um cacho de uvas
Enquanto Roma jaz incendiada.
Dar as mãos a Daniel na cova dos leões.
Recusar-se a rolar os dados, girar piões.
Nadar em poças de calma.
A alma esvaziando-se calada.
Não há coisa mais eficiente
Que não fazer absolutamente nada.

FAVOS DE MEL

Tenho preguiça de ficar doente, de deitar na cama e fazer versinhos sobre minúcias do pneumotórax, da anemia, do assalto, do sequestro, da falta de usura, de toda desventura. Não que eu viva num mundo perfeito. De assaltos e outras aventuras já fui eleito. De malfeitos já sofri à vontade. Mas se me roubam duas moedas, não deixo que levem juntos também minha liberdade. Não sem lutar! Ou melhor, não sem antes sentar e relaxar. 

O que se há de fazer? Depois desses momentos, o gostoso é caminhar sorrindo na multidão, tomar um sorvete de casquinha, flertar com as meninas na rua, sorrir para o sol ou para a lua, sacudir a poeira e trabalhar. Costumo trabalhar, trabalhar, trabalhar, e quando algo ameaça falhar, eu corro para a floresta, escalo montanhas, exploro cavernas, surfo em águas frias, deixo as cachoeiras lavarem meu corpo e levarem embora os pensamentos tortos. 

Saio na chuva, saio na noite, pulo muros com os gatos pardos, vou a bibliotecas cheirar livros velhos, vou a restaurantes sentar e conversar com o maitre, jogar conversa fora entre vinhos e queijos. Andar pelas ruas perigosas do Centro, entre putas e ladrões. O que se há de perder? Meu coração, pedra vulcânica? Minha alma, borboleta fugidia? Ah, não, não me detenho com medo de tragédias, sejam elas vividas ou inventadas. Medo é bom, deixa a gente alerta. Mas não namore com seu medo. Não case com ele. Com o medo a gente apenas flerta! 

Há tantos remédios e clínicas, tanto tratamento. Pra quê? Por quê? Se existe poesia espalhada por aí, se tens mãos, pernas, braços, e um coração pronto para os feitos mais bravos...por que choramingar? A vida te dá o mel em favos, mas uma ou outra abelha há de te ferroar. Quem tem medo de um simples zumbido, deste mel jamais provará!

A TORNEIRA

A noite pinga, pinga, pinga.

As horas perderam a ginga.

Minutos dançam brutos, sem dó de mim.

São paquidermes bailando no jardim.

Torneira maldita brotando grãos de magma.

As bombas caindo pesadas noite adentro.

Engasgada matrona, enferrujado diafragma.

De onde vem esse pensamento?

De que fonte flui minha insônia?

Procuro um seio para sugar.

Uma ostra acalorada onde buscar

Com os dedos um metal líquido qualquer.

Um colo de estátua grega fingindo ser mulher.

O monstro acorda inquieto, mas nenhuma princesa

Virá beijá-lo, sua baba profana de fel e mel sorver.

Os corpos se contorcem.

O encontro causa choque.

Não há colcha de lã que nos sirva.

Sobre as almas nascem flores de não-me-toque.

Todo cobertor é um manto negro, colcha de besouros vivos.

Formigas vermelhas entram-nos pelos ouvidos.

Poetar não cabe. Cabe não.

Maldito seja o que poeta em vão.

Escolho a palavra, mas um pingo desfaz o poema.

A noite vaza mágoas, e as piores são essas miúdas

Que pingam assim, em gotinhas muito pequenas.

Sonhos acordados 

Podem ser perigosos espelhos partidos.

A torneira pinga, pinga, retumba. 

Cada lágrima é uma bomba.

A noite rebumba. 

Mire, veja: insones unidos 

Dançam separados o mesmo samba.

SONETO DO FILHO PRÓDIGO

Não me contento com vícios baratos, 

Com amores que não usem fantasias, 

Com sonhos que não se encaixem nos fatos,

Com palavras que não acabem em poesia.

Não me contento com corpos frios,

Com cabeças que só pensam em linha reta,

Com gente que não se deixa fluir como um rio,

Com religiões cujo Deus não seja poeta.

Não me contento em não ter o bom vinho.

E mesmo que o diabo amasse meu pão de cada dia

Saberei encontrar entre as ramas coloridas do poente

o bom verso.]

Cabe a mim viver de brisa e tempestade.

E mesmo que Deus finja ignorar minha poesia

Eu, filho pródigo, voltarei sorrindo para o ventre

Do universo.]

ASTROLÁBIOS

Mire, veja: como faca na carne, assim a saudade beija. 

O silêncio gruda na pele dessas horinhas de calma e delírio, e não o teríamos retirado de seu lugar se não fosse a invenção do escárnio, com o qual o tempo, sempre urgente, nos maltrata. 

Que ninguém me entenda. Sou o homem de lata. À fímbria do meu peito se escuta o turbilhão, a matéria revoluta, o eco do cão latindo no beco, o estampido seco da pólvora molhada.

A prata da casa foi roubada. De repente quase tudo está valendo quase nada. E vender o corpo por migalhas pode ser nossa única chance de fazer fortuna.

Enquanto os pássaros e os crentes guardam suas riquezas nos céus, persigo pérolas entre vulvas degredadas, segredadas por tímidos véus.

Mas há dias em que precisamos calar e ouvir. A máquina do mundo, mastigando os ossos dos poetas e dos açougueiros, faz uma cantiga tão bela, que seria um pecado não dançar conforme a música.

Brincar na lama. Embotar-se nos perigos de não viver, apenas para, ajoelhado e submisso, empreender a fuga para onde os deuses (cegos, surdos e mudos) não podem te encontrar, nem te perder, nem te salvar.

Num arpejo, velamos o átimo próximo, subsequente ao espanto. Toda espera traz em si o moto-perpétuo do próximo canto, um jardim de delícias, onde podemos morrer e ressuscitar como um inesperado Parsifal, entre pardais e colibris escondidos em árvores sombrias num dia ensolarado.

Muita calma nesse minuto, e muita aventura a toda hora. Não precisamos implorar pelo momento seguinte. Ele aguarda no ventre do vento, e nasce gritando, rugindo, urgindo, erigindo anátemas e vociferando arquétipos aos quatro ventos.

Marinheiros que somos, jamais aprenderemos a nadar. E viver será sempre um maralto onde os que chegam e os que partem repetem o mesmo plágio: só existe lógica, salvação, no naufrágio.

Será preciso mesmo navegar?

[...]

HANAMI

Mestre Liu nasceu na Província de Guangdong. Ele viveu 189 anos. Quando jovem, trabalhou na Ópera Chinesa, mas não como ator. Seu trabalho era servir o chá. Mais tarde, já adulto, foi trabalhar nas lavouras de Sichuan, casou-se, teve filhos, mas perdeu toda família em sucessivas guerras. 

Foi pescador, pintor de paredes e guarda-costas em Hong Kong. Então virou monge, por volta dos 75 anos de idade. Seus discípulos contam que Mestre Liu era um grande caligrafista, tendo copiado centenas de livros ao longo de sua vida. Na China, os livros eram escritos à mão em rolos de papel e bambu. A Caligrafia era considerada uma nobre arte, ao lado do Teatro, Música, Pintura e Artes Marciais.

Seus discípulos contam que aos oitenta anos, Liu plantou um bonsai de cerejeira. A pequena árvore era cuidada com minúcia, mas Mestre Liu nunca a viu florescer.

Ele dedicou os últimos 100 anos da sua vida a cuidar do seu bonsai, que nunca lhe deu flores.

Mestre Liu, que foi missionário budista, perseguido pelo regime comunista de Mao Tsetung, havia partido para o Camboja, depois para Okinawa, no Japão, e mais tarde para São Paulo, Brasil.

Ele morreu num sobrado, sentado numa cama de varas, com sua cerejeira centenária ao lado. Suas mãos aninhavam a planta como um bebê, e seus olhos semicerrados, já sem brilho, miravam um horizonte pertencente apenas aos que cruzaram aquela ponte imaginária, etérea, divina.

Diz a lenda que o corpo do mestre fora encontrado cerca de um mês depois da sua morte. Foram dois imigrantes chineses, missionários católicos que levavam legumes e liam a bíblia para o velho mestre, que o encontraram, como uma estátua sentada em posição de lótus. Não exalava o odor da morte, estava sereno e frio, e seu corpo teve que ser enterrado numa caixa que mais parecia um cubo, uma embalagem de presentes, por que o 'rigor mortis' não o deixava deitar, e as pessoas que prepararam o corpo tiveram pena - ou teria sido por superstição - de quebrar seus ossos e sua disposição funérea de esperar pela florada do seu bonsai.

Durante o enterro, antes de fechar o caixote, uma mulher tomou das mãos do monge a planta, que soltou-se mais facilmente que o esperado.

Mariana Oliveira levou a planta para casa, colocando-a no banco do carona do seu carro.

Acontece que, num farol, Mariana foi vítima de um assalto, e acabou levando um tiro no pescoço, e morreu aguardando socorro no bairro Paraíso, na capital paulistana.

O bonsai, jogado de um lado para o outro, passou por várias mãos, mas foi parar num depósito de lixo, num subúrbio distante. E foi naquela manhã de julho, entre o chorume e os urubus, que a cerejeira do Mestre Liu floresceu.

NAMASHTÊ

O Deus que habita em mim

saúda o que habita em você.

Mas o que dizer dos hormônios

(ou demônios)?

Passam ao largo, 

acenam para dar boa noite

ou passam a madrugada

a farejar feromônios?

Quem juntará as palmas 

em sagrada saudação

sabendo que o outro está armado 

de alma, corpo e coração?

SUBO A LADEIRA

Subo a ladeira

(Não sei se a desço.)

Com a canseira dos bêbados

Para quem todo passo,

Ainda que medido,

É tropeço.

Subo a ladeira

Contando os anos de vida

Como se cada aniversário

Entre palmas, hurras e vivas,

Fosse uma festa

De despedida.

Subo a ladeira

Vendo os sábios agindo como tolos

Amando como perfeitíssimos idiotas

Como se não fosse certo murchar 

Logo na próxima semana

A rosa que hoje aqui brota.

Subo a ladeira

Vendo gente dando murro em ponta de faca

E machucando-se pra mostrar que pode amar

E amar e amar e amar e amar e amar

Como se para o sentimento ter valor

Ele precise ser como doença crônica

Das que não possuem remédio

Para aliviar sua dor.

Subo a ladeira

Pra ver melhor o dia nascer

Mas não entendo se o sol no horizonte

É o do fim do dia, o poente,

Ou a nascente fugidia, 

Pungente.

Subo a ladeira

(Não sei se a desço.)

Com a canseira dos bêbados de vida

E deixo-me flutuar, leve como uma pedra,

Ignorando, e adorando não saber,

Se o que faço é escalada

Ou descida.

VOU-ME EMBORA PRA PASSÁRGADA

Vou-me embora para Passárgada

Onde dizem que há um rei.

Vou-me embora daqui para lá

Porque esse governante misterioso

Que não conheço, mas dizem, eu sei

Ter por mim um certo apreço

E por isso todos querem agradar-me, 

Dão muitos vivas e aplausos

Para os poeminhas mais bobos

E os mais desinteressantes causos.

Bajuladores! No fundo querem, eu sei, 

Que eu conte seus quereres ao rei

Que possui tantos e tantos poderes

Que poderá suprimir querências,

Talvez curar uma dor de cotovelo

Com o poder de suas bruxarias

Ou com a força de suas ciências

Sumir-lhes com todas as mazelas.

Antes que me comecem a pedir favores

Vou fugir para aquela terra cantada pelo poeta

Vou-me embora para a encantada Passárgada

Que não é bela, a terra é preta, seca, estéril.

Lá não tem palmeiras, nem aves bonitas no céu.

Vou-me embora de mansinho, mas bem atento

Antes que descubram que aquele baixinho

O enfadado anão a que chamam de rei, sou eu.

E para frustrar de vez o seu torpe alento

Descubram ao ver meu peito arfante:

Meu reino é essa gaiola sem pássaro

Que balança vazia aqui dentro

Vazia, sem rouxinol, esta gaiola

Enferrujada e silente.

O MAU E O MAL

Errado. 

Muito errado.

Muitíssimo errado.

Tuas feridas são portões escancarados.

Teu sangue rola frio e negro como esgoto.

És um pária. Mereces o apedrejamento.

És farrapo imundo, trapo roto.

Teu ofício te prejudica, te maltrata.

Tua natureza é ser a falsa prata.

Fruta bonita, que esconde o verme.

Flor espinhosa que causa dores enormes.

Por isso, por ser mau, és bom.

Este mal que fazes é seu divino dom.

Maldita a boca que te beija.

Bendito poeta você seja!