ANTES DO SONO

Não sou eu

mas meus olhos,

ventanelas semicerradas

segurando a hora última,

íntima, ínfima, antes

do sono.

Uma torre de marfim

queima esplendidamente

no horizonte crepuscular.

Os ratos cantam,

contam segredos,

fazem dos gatos seus

brinquedos, tocam jazz,

declamam poemas, oram, 

pedem a Deus que salve

suas almas pequenas,

e riem do seu próprio

destino.

Estou feliz

e finito.

Cada minuto

de calma, na fotografia,

parece uma festa de cegos

lambendo celulóides

de cromo.

Estou feliz

e finito.

Não sou eu

mas meus olhos,

ventanelas semicerradas

segurando a hora última,

íntima, ínfima, antes

do sono.

BEIRA-MAR

Venho à beira de ti,

meu mar, testar meu canto,

resfolegar com que em prantos,

tentando, na verdade, tornar

imperceptível, impenetrável

a minha respiração, como

se morto eu pudesse

ainda, ao sabor

das marés

dançar.

Vim, meu mar,

dizer que cantar o azul

é voltar, e voltar, e voltar

sem sair do lugar: saber

que a gente acaba, e esquece

que as ondas vem, e voltam, e

vem, as ondas, as ondas, a gente

se vai, de repente morre, mas não

desaparece.

Venho à beira deste mar

deixar meu corpo fluir, pesar

sobre as águas, como se mágoa

alguma pudesse nos vencer, machucar,

porque é enorme, imensa a alma de quem

com calma souber viver, morrer, viver,

morrer, e com pés de sereia 

flutuar.

Basta saber

que tudo (e nada)

é definitivamente vigente:

a gente vive, sobrevive, cala

e canta, pranteia um ponteio

bonito, como o volteio do pescador

a pentear a rede que se irá lançar

- ter esperança, saber esperar

por outra vida, talvez melhor,

talvez diferente, um outro

canto, no mesmo mar.

ESPUMAS FLUTUANTES

Verdades 

líquidas escorrem 

das falas enquanto 

não é noite

nem dia.

Esperanças fugidias

fazem ninho em moitas

de silêncio e mágoa.

Estamos em estado de festa,

ou de luto, o que é, no fim

das contas, a mesma

coisa.

Estamos bem

como o cristal

à sombra do 

martelo.

Descubro cobras

e lagartos, de vidro

colorido, enterrados 

no peito d'uma palmeira

solitária.

Venta:

o mar arrebenta

contra meus rochedos

particulares, minhas verdades,

medos, minhas apostas, 

meus lances de fé

e sinismo.

Amar, fato

registrado em ata,

firmado em contratos

e lavrado nos autos

resvala, escapa

quando se tenta

retê-lo.

Amor,

monstro maldito

e belo!

Quanto custa

voltar atrás para

encontrar a mesma

história, renovada

em erros luminosos

e promessas frágeis

e lindas como as algas

que se desfazem todas

as manhãs, ao chegar 

à praia?

Há verdades firmes 

como a espuma branca

das marés.

Creio nelas 

e no poder de mil fadas 

afogadas, mortas, decompostas,

dentro de uma garrafa de vodka,

vinho, ou coisa que o valha.

Esses diabinhos

guardados nos odres

nunca falham.

O amor

rescinde à fruta

podre.

Fui romântico

em vão, como são

e serão todos os poetas

fracassados, mas aplaudidos

por hordas de paquidermes

que nunca dormem.

Enorme, 

o caminho de volta

some na poeira

do oceano.

A pé, à nado,

com remos ou braçadas

fortes, decididas, não importa,

já não posso voltar.

Inteira,

minha sombra

é maior que meu 

corpo.

Morto, 

valho menos,

mas sirvo ainda.

Servir e amar

é quase o mesmo

para muita gente.

É preciso

contar moedas

e garantir as incertas

vias do viver.

Cada vez mais raras

essas horas de paz e bem

precisam ser compradas

a peso de ouro e carvão

animal.

Assino promissórias.

Penhoro relicários

de prata suja.

O amor falha

mas não tarda.

Mesmo

em vão, não 

podemos desacreditar 

do seu poder.

Calar, amar,

seguir em frente,

rente à costa, cortando

a pele, a carne, nos corais, nos recifes, 

nos hábitos pontiagudos, nos costumes 

afiados, nas horas pesadas 

de descanso, no armistício 

do sono, na paz da 

ausência.

Só assim 

é possível, obrigatório, 

imperioso viver, sobreviver 

aos falsos confortos da noite 

e aos verdadeiros (porém tão

caros) prazeres

do dia.

Para todo o resto

há Deus, o dinheiro

e a poesia.

RECORTE

Cada minuto dourado

dura apenas o necessário,

então preteja, latejando sob

nossa pele. Devoro a hora boa

com esses olhos de mirar à toa.

Viver é prestar atenção, muita

atenção, a tudo o que for

colocado ao lado

de cada detalhe.

O entalhe

do morro onde 

as nuvens se escondem.

O coqueiro torto que à direita

prepara suas ogivas esverdeadas

e suculentas. As lâminas que pendem

dos caules; prata, alumínio, chumbo

no céu da tarde, pardais, e mais,

todos iguais, pedindo haikais

aos monges, longe, onde

léguas imaginadas

nos separam.

Um gesto

que lança os dados

errados, uma curva que nos perde,

o pingo de malvasia, o vidro moído

entre os dentes, a resposta dada,

a chuvinha que arde, a espuma

de um cansaço que escorre

dos poros, o verso de ouro

que a gente pensa, pensa,

corre, procura o papel,

acha caneta, mas

perde a letra.

Não dei sorte, venci.

Houvesse perdido, sido

mais um, seria mais feliz?

Escapo.

Por um triz não fui.

O musgo cresce feliz

entre os hábitos da gente.

A hera, viçosa, 

faz parecer alegria 

o que era apenas 

descuido.

Tudo é bom, 

e é preciso esquecer-se disso

a cada dia, e recomeçar, escorregar,

cair, levantar, sorrir, fingir, 

e chorar como quem 

aplaude.

Todo santo dia

uma flecha envenenada 

me acerta o peito, e eu

sorrio, ensaio um salamaleque,

e malandro, moleque, sigo em frente

dizendo que não doeu.

Repare, é tudo verdade, 

mas nem tudo aconteceu.

ALEGORIAS E ADEREÇOS

Estive e fui.

Sobretudo tive.

Hoje, flutuo 

com pesos 

nos artelhos.

Do alto, 

pareço estar 

ainda de joelhos.

Divago

com pressa.

Cobram-me abraços

e sorrisos espremidos:

entrementes, entredentes,

é estridente o som deste

silêncio.

Estive. Fui.

Tive. Mas dói

saber que foi tardio

compreender que toda dor

vinha do peso, da posse, dos ossos

cansados, loucos pra ser penas,

talvez plumas, e voar. 

Apenas.

Mas 

preciso demais

de um pouco mais de tempo

e umas poucas coisas que muito

custam chegar, porque aqui do alto

fica difícil alcançá-las: quem

me entender, não diga.

Estive. Fui.

Tive. Agora toco

ágoras douradas 

com as pontas dos meus pés.

"Viver é foda. Morrer é difícil."

Há de se ter paciência

e alguma pressa.

Pisar a lama

tendo nuvens na cabeça.

sapatear, meu bem, sapatear

miudinho, como a palmeira

que penteia os cabelos

na tempestade.

A gente vive mesmo

é quando não quer

nem precisa.

Deve

ser por isso

que a vida é preciosa.

Minhas filosofias

derreteram-se no último verão.

Os blocos passam, passarão.

Até as moças, oh, as moças,

por baixo da purpurina

e do cetim, também

são carne e osso.

Tudo é possível.

Mas nem tudo se pode,

disse aquele que me fortalece.

Minhas preces sobem e descem,

descem e sobem, na partitura.

Hoje fluo, quase voo.

As correntes balançam no ar.

E o som que elas fazem, ao tilintar

inúteis e pesadas, é lindo!

MÁRMORE NEGRO

Reparo 

que há um veludo 

muito bem gasto no gesto comum

e que sobre o mármore negro do cotidiano

há pequenas manchas de contentamento 

e mágoa. 

Trago 

ânforas de cansaço

nas costas, espáduas, 

quadris, artelhos, espírito, 

e na alma. 

O tempo flui, pesado, 

mas veloz, com a calma 

nervosa dos que morrem aos poucos, 

escorrendo por caminhos tortuosos, 

por veias, vias rubras onde 

se guardam tesouros 

ignorados.

A gente sorri, diz 

bom dia e boa noite, pede 

desculpas, concede a bênção, 

dá licença, e sobrevive, por que é preciso 

[precioso] sobreviver, resistir, fingir que a carne 

entende todo fingimento, necessidade de estar 

em paz [no vácuo das bombas] enquanto 

tudo o que é sólido, eterno, desfaz-se 

graciosamente no ar, diante do vidro 

embaçado dos (nossos) 

olhos.

Há tempo

para pisar flores,

levantar a guarda, cultivar

amores vãos, cavar trincheiras,

palavrar poemas inúteis, como

todos hão de ser, sempre,

e sempre.

Reparo 

que há um veludo 

muito bem gasto no gesto comum

e que minhas unhas, desafiadas, arranham

o mármore negro do cotidiano, desenhando

este verso (talvez o derradeiro) que erra

tranquilo, em círculos de virtude

e vício.

Trago ainda

essas ânforas de cansaço

sobre as costas, espáduas, 

quadris, nos artelhos, 

no espírito, 

na alma. 

Estou bem.

A máquina do mundo 

mói os dias, mastiga as carnes,

e distribui acenos, desses 

que não sabemos se 

de chegada ou de 

adeus.

Há tempo

para pisar flores,

levantar a guarda, cultivar

amores vãos, cavar trincheiras,

palavrar poemas inúteis, como

todos hão de ser, sempre,

e sempre.

Amém.

O ANJO DA ALVORADA

Uma fresta

reluz no céu coalhado

de estrelas.

Algumas são mais belas,

outras, quase apagadas,

são fim de festa.

Estamos quase acordados,

e quase amanhece: 

o arcanjo Miguel 

sonha conosco 

e molha a cama. 

Seu corpo têso, 

de barro e louça

quase quebra.

Ele chora? 

Fala com os peixes? 

É licor? Mel?

Breu de vela?

A moça na cama

não vê que a luz pinga

sobre ela.

Outros anjos,

outros homens

devem levantar-se

agora. Viver

é urgente, tarefa diária

para a qual não há protesto.

O anjo se esvai

na melodia da alvorada

dispensando seus amplexos.

Suas asas derretem? 

Ou ele sonha 

que tem sexo?

COROLAS

Na corola da manhã 

o azul ultramarino de ontem

escorre líquido por entre as montanhas.

Há paz e medo na íris embaçada

que vê outros olhares

alhures.

Dísticos se desencaixam 

com sôfrega beleza: os ritmos não rimam, 

os poemas são pomares de frutos roxos

que não justificam nem perdoam

o açúcar desperdiçado pelos sonhos

dos infantes.

Prossigo 

encarando minha finitude

como quem espera uma ave matutina

que vem de longe 

trinando seu canto de cristal quebrado, e pousa 

sóbria, antes do enquadramento perfeito da foto.

Minha palmeira invencível 

dorme, mas está atenta. Em seu sono os ventos 

passam alisando-lhe os cabelos que a noite pintou

com as mais bonitas chagas e broquéis

como quem salpica estrelas de fogo-fátuo

num céu nublado.

É preciso arar 

entre os versos que vigoram

para compreender que não há beleza neles

e ainda assim encher os olhos 

de águas claras, lavando o azulejo colorido 

das almas restantes desses delírios mais-que-perfeitos.

Não entender é essencial nessa hora.

Só com as mãos de quem ignora é possível reter

a paz que vigia de dentro desse turbilhão, e dormir

o sono dos bobos, 

com a firmeza rubra dos inconstantes.

Divago, cansado de estar certo em vão.

Errar por certos lugares 

tornou-se o pão de cada dia.

Há algo ameaçadoramente bom no horizonte, 

convém, por isso, quebrar as pernas 

de qualquer ave branca, e com isso fazer com que voe 

sem pouso e sem uso para o chão, faça tensa a pena leve,

e breve a cena imensa, 

desfazendo a aliança frágil e triste

entre o que é e o que deveria ser.

É possível 

que o tempo faça sentido

desfazendo meu corpo de areia 

como faz o vento soprando 

as dunas para onde não se pode vê-las,

grão a grão, para dentro do oceano.

Repito, é preciso quebrar as pernas

de qualquer esperança, qualquer pássaro alvo,

qualquer bicho alado que voe sobre nossa cabeça.

Sem chão, hão de voar melhor.

Como Ícaro entre os escombros, a memória

do voo será feliz como a memória do tombo.

Então, que as aves não pousem jamais, 

nem usem o horizonte como faz o poeta, 

que ara horas acesas enquanto sonha:

na corola da manhã 

o azul ultramarino de ontem

escorre líquido por entre as montanhas.

O PESO DA LUZ

Quanto pesa a luz

que evita pousar em tua pele

quando a alvorada passa rente

- lâmina de sol - como esta mão

que hexita, claudica, reivindica, implora

o teu calor, e tu escapas, engenhosa, 

entre os dedos velozes do tempo?

Quanto pesa o gesto

que não se completa, a palavra

esmagada por teu lábio carinhoso

- veludo e vontade, puro aço - agora

que tua carne não se põe em ata

no contrato quotidiano do amor

entre os escombros da noite

e os vestígios do dia?

Quanto pode a tua vontade

agora que és senhora apenas 

da tua própria ausência, mesmo 

quando tua sombra azuleja minha alma

e teus passos - abalo sísmico, cínico -

seguem os dos gatos, pelos cantos

das fotografias?

Quanto queres de mim

hoje que teus poderes acabaram

e as lagunas castanhas dos meus olhos

- águas salgadas, doces marés - secaram

de tanto choro, derramaram tanto ouro,

garimpado sem paz, nos armistícios

declarados à força, senão por amor

apenas por cansaço?

[Amanheceu: sigamos em frente.

Me beija? Toda manhã é boa - mesmo

que amar assim não seja.]

A FLORESTA QUE SE MOVE

Paro. 

A floresta se move.

A montanha, veloz,

contorna o aro 

quebrado dos meus óculos. 

A luz cai pesada sobre meus ombros.

Os escombros 

da minha alma não me cabem 

na palma da mão direita. 

Um gato se deita

sobre a minha sombra.

Um cão andaluz paira na tela.

Peço ajuda.

Ninguém ouve.

Aplausos na plateia.

Uma torre branca

está para cair: seus cabelos

pegam fogo, ela não grita.

O cavalo amarelo, 

um bispo negro, um galo

português, um falcão maltês,

um monge cego,

a estrela negra ardendo em pleno dia.

Os signos estão postos, em vão.

Não morrerei.

Nem vivo. Comemoro:

a ruína é um berço de ouro.

Paro.

Quebrado, o aro

dos meus óculos

acompanha a curva

do horizonte que se afasta.

Meu poema é uma floresta.

NO VÁCUO DAS BOMBAS

As palavras não ditas

ficaram grudadas - fina película -

naquela manhã ladrilhada 

de silêncios.

Os cães ladraram sem som, 

os pássaros passaram, porque é tudo 

o que sabem fazer por baixo do alvedrio 

das penas, das plumas e do canto.

Minhas mãos não procuraram 

novos engenhos, firulas, mesuras. 

Nenhuma ciência desembrulhou

mistérios perante meus olhos.

Não fiz poema.

Qualquer rima seria inútil. 

Desejei gritar, mas fui educado, 

magoado e forte, em vão.

Flácido, fluo.

De repente, tudo é fácil.

Calar, desistir, retroceder é possível.

Toda manhã é uma promessa, uma sentença.

Viver é um rio, e é preciso navegá-lo sempre

contra a corrente, pra longe do mar,

evitando as pedras escondidas 

pelas marés.

Minhas musas ousam

saber que já não quero tocá-las.

Uso um sorriso, depois outro.

Tenho mais alguns na gaveta.

Feérica, a hora certa não vem,

mas há minutos simples e quase bons,

feitos de pedra porosa, erva daninha,

pimenta caiena, mexericas mofadas,

morangos silvestres, nuvens de cimento,

sorrisos de criança, pontes inventadas,

o tempo bom e rasteiro dentro de um cigarro, 

uma xícara de café, um abraço, um olhar

por sobre os ombros,

talvez um beijo de lábio seco, 

um poema ruim, uma serpente emplumada,

qualquer jardim sem flor, qualquer versinho de amor.

Tudo o que não foi dito 

nessa manhã reluziu em festa solene,

azulejando nossos salões antes vazios,

agora povoados de silêncios festivos demais.

Guardemos então este momento

áspero e doce, pois a hora certa não virá

como o pássaro bonito, mas como o míssil

voraz e certeiro, sobre nossas cabeças.

Há paz no vácuo das bombas.

E as palavras não ditas ficarão grudadas 

- fina película - sobre a pele dos sobreviventes

nessas manhãs ladrilhadas de silêncios.

SALA ESCURA

A cena 

é recorrente - um arpão 

e seu ensejo: a ponta afiada 

de um olhar percebido no arpejo frio 

das retinas, tocaiando um alvo 

que se afasta mas 

não se move.

O metal da íris

embotado nas promessas 

da paisagem, desfaz com calma a firmeza 

das montanhas, os prédios desabam, as famílias, 

minha família desintegra-se no vento como as plumas

de um dente-de-leão, o pão compartilhado

no passado fica embolorado como

o carinho que a vida prática

engoliu, apressado,

bruto.

Por trás das cortinas,

na algazarra contida de um entreato,

mocinhos e bandidos sentam à mesma mesa

e se refestelam, mastigam de boca aberta

e riem alto, os bigodes falsos caindo

por um canto do rosto, malditos

sejam, benditos 

são.

Tento fazer 

um poema: minha métrica

é um soluço, o pensamento claudica

e corre, as rimas sobem escadas e caem 

em açapões, reaparecem tímidas, sorriem com

cara de choro, tentam novamente, e se estatelam de novo, 

dão uma cambalhota, fazem uma mesura para a plateia 

e seguem para a coxia fingindo que triunfaram, 

que são reais os aplausos da claque

num alto-falante quebrado.

O show tem que continuar.

Meu semblante de vilão

é refletido nos telões da metrópole:

falam de mim, sabem de mim, meu sangue

escorre na praça para o espetáculo dos pios,

um rio se forma, mas logo é canalizado,

domado, fadado ao subterrâneo

onde habito feliz, mas

pouco animado.

Temos champagne 

na cadeia, mas falta pão.

Recusei pisar

a cabeça daquela serpente,

chamei-a irmã, deixei que se aninhasse

entre os meus despojos, ofereci a ela

um refúgio, um pouco de sangue, 

outro tanto de mel: seus olhos 

luminosos e seu sorriso

carinhoso, apenas

betume e breu.

O cimento 

de minhas pálpebras

resolve as distâncias e as ausências

abarbando espaço e tempo num piscar de olhos.

Tudo é palco, por isso convém calar, fazer

um silêncio de vidro, e guardá-lo 

à sombra de um martelo.

A hora certa 

espera que haja carne e tempo

sob o manto da vontade, logo ali 

onde as verdades - e as vaidades -

descansam quase intactos, 

resumidos a pequeninas 

resmas de luz 

e escuridão.

Terceiro sinal: sala vazia.

A cena é recorrente -

jamais estamos sozinhos:

ao mirar, mesmo de soslaio, 

um ponto escuro qualquer na tela

entre as cortinas que vão se abrindo

a treva silente (pulsante) sempre 

olha de volta, sangrando, 

sorrindo.

MALDITO

Vamos festejar

os contratos não celebrados,

os heróis desacreditados, 

os vilões incompreendidos,

os bandidos acovardados,

os prudentes que estão falidos,

os cautelosos que foram pegos,

os amantes sem brilho nos olhos,

os amigos que não abraçam,

os padrinhos que não cuidam,

os pais que não amam,

os vivos que não morrem, 

os mortos que não descansam,

os pregos sem cabeça,

as tranças sem laço de fita,

os ritos sem compostura,

as missas sem fiéis,

os anéis sem dedos,

os brinquedos sem crianças,

os infantes sem inocência,

os irmãos sem fraternidade,

os palhaços sem graça,

os leões sem juba,

os crocodilos sem dentes,

os tubarões que se afogam,

os crentes que não oram, 

os cientistas delirantes,

os reis que imploram,

os juízes que não decidem,

as leis que não vigem,

os vigilantes que não enxergam,

os cobertores que não cobrem,

os cúmplices que não acobertam,

as mães que não se afligem,

os covardes que não fogem,

os tempos que não urgem,

os monstros que não rugem,

os ventos que não sopram,

os incêndios que não arrasam,

as casas que não protegem,

as primaveras sem flores,

os amores sem dor,

o labor sem cansaço,

o braço sem força,

o poço sem água,

a mágoa sem paixão,

o sim sem um não,

a mocinha sem um vilão,

os santos sem tentações,

as ações sem consequência,

as cobras sem veneno,

as águias sem penas,

e os poemas que não alumbram

o que dentro de nós é treva,

pó, deserto, silêncio

e sombra.

[Maldito, poeta, 

serás entre os seus.]

O LOBO

O lobo

respira suave

atrás da porta.

As unhas guardadas

na almofada de pelúcia

esperam, esperam.

A fera

que ainda não vejo

não tem pressa.

Por uma fresta

vaza a luz negra

daqueles olhinhos 

bonitos, pretos.

De repente,

um trovão, um murro,

um grito, um uivo,

uma baforada.

Meu amor 

abre a porta, 

pega minha mão:

sua presença 

me aquece.

Meu amor

abre a porta,

pega minha mão

e o lobo, esperto,

desaparece.

AHAB CANTA PARA A BALEIA BRANCA

A correnteza fere

o leito pardacento da lagoa.

O silêncio corre entre pedregulhos,

arrastando os trilhos da vontade,

trazendo no arrasto da manhã

cristais de conformação.

A lama pegajosa,

o arame, os cacos de vidro,

os casacos de lã, os anéis de vime,

as alianças de ouro (de tolo), os rolos

de fita crepe, as capas de cetim, o lume

dos meus olhos, as adagas e punhais 

perdidos, tudo é depositado 

na escuridão do espelho 

d'água.

As nódoas coloridas

refletem sentenças luminosas

no fluido fosco da líquida mortalha:

dias idos e tempos vindouros parecem

pedrinhas roladas, bonitas e sujas

como caramujinhos guardados

no fundo falso da minha 

calma.

Conto moedas,

escrevo poemas, coço a cabeça,

peço perdão, desejo bom dia, licença

senhor, licença senhora, reforço a moldura

dos bons hábitos, e dos maus também.

A lua enorme, o sol brincante,

o pássaro que voou, tudo

é motivo de alegria

e desespero.

Uma palmeira

balança os cabelos verdes

provando o gosto do vento que a machuca.

Os ipês amarelos definharam, desapareceram.

É primavera na prisão. Deixo que espalhem 

flores de sal sobre minhas feridas. 

A vida é boa,

afinal.

No meio de tanta beleza, 

não me encontro, mas sei que estou lá.

Meus espelhos se partiram antes, além-mar.

As naus, nuas, dançam. São baleias brancas, enormes, 

que ameaçam com carinho, e ensinam que cantar

não é preciso, mas é precioso 

o nosso cantar.

Repito,

é bom e útil repetir

porque assim me ensinou o mar.

As ondas repetem, repetem, refletem.

Que o poema, no escuro repita,

reflita. Cantar não é preciso,

mas é precioso, é precioso

o nosso cantar.

F(r)ESTA

Sobre a curva do lábio 

a fenda d'uma aurora.

A trave que segura 

teu riso de repente desaba. 

Cai.

Vai longe a lua, 

água turva deitada 

no caminho.

Há música

onde os brutos gritam.

Com o dedo anelar

risca um poema

no ar, na tarde

que te olha de joelhos.

De azul, fez-se vermelho

o olho vazado do firmamento.

És veloz, mas

morres de tédio.

Se pudesse, eu diria

em teus ouvidos caolhos

que invejo

tuas mãos cegas

tateando vias

tortas em minha escrita.

Gárrulas, garranchos.

Desce o pano,

mas um gancho

retém o poente, lindo.

Ainda é noite

sobre o oceano.

Finda

a dor, o que resta?

Um beijo 

na testa, um aceno

um rasgo

na jugular?

Julgo saber

menos que o pó

dos teus artelhos.

Tudo é comédia.

Uma boca desdentada

desdenha desfechos possíveis.

Reconheço

que por uma fresta

podemos escapar,

sobreviver, vencer.

Desço

à primeira esperança

sabendo que viver

é um enorme

baile de máscaras,

mas não uma festa.

Dai-me forças,

peço à moça que dorme

coçando feridas

imaginárias, dessas

que doem mais

quando amanhece.

Tudo é comédia.

Todo abismo

merece 

um sorriso.

És veloz, mas

morres de tédio:

teu destino

é terrível, mas

como é linda

a tua tragédia!

SOBRE AS ÁGUAS

Algo

de mim na alga

que se deita sobre a água

afaga a maré que vaza

sem prazo.

O anzol

procura entre os sargaços

a carne, o cerne do peixe

que só por causa

do cansaço

do pescador

se deixa levar, fisgado,

mas não morto, o peito

rasgado de alegria

porque vai matar

em breve

a fome

de quem quer

que o leve embora

porque agora o peixe

é quem nos 

consome.

Alguma poesia

sobra, soçobra na alga

que devagar se deita e afaga

a pele de prata deste 

que morre:

correm 

as águas, morrem

os homens, e o espírito

de deus bóia sobre

as mágoas.

Reza a lenda

que é o sal da terra

que tempera os mares

e é o pó das montanhas

que tempera 

os ares.

Assim também 

é o sal da carne de quem 

morde os anzóis que dá sentido 

e sabor à carne 

que o tempo

rói.

O poeta 

tempera o cerne

de quem o consome

porque todos os pescadores

sabem que é o peixe 

quem come 

o homem.

ÍCARO ENTRE OS ESCOMBROS

Não escrevi o poema 

que no seio da madrugada crepita

debaixo de lençóis salpicados 

de estrelas de suor.

Não senhor, não escrevi 

sobre o homem negro gigante

cujo tempo roeu, acinzentou, perolou 

de brancas nuvens, depositando 

o calcário das horinhas banais 

desta vida nos cantinhos 

onde não se percebe, 

com sorte, 

a morte.

Não escrevi o verso triste 

nem a epopéia de festivas derrotas 

deste homem cuja presença é o sedimento 

paciente arrastado pela chuva e que na torrente 

se desfaz sem culpa nem mágoa

vertendo a si mesmo em águas 

misteriosas.

Não, o poema 

não chegou em tempo 

de colher o rosto flácido 

entre as mãos de um herói 

descrente, mas 

obstinado.

O meu poema 

crepita sem força, 

mas invencível no seio 

de uma noite 

calada.

Os tremores herdados, 

plantados em meus gametas

desfolham-se num gozo perverso

desperdiçado no gesto da pena breve

que risca em rubras tintas a sua prosa

mas nunca, nunca, nunca mais 

um verso.

No pêndulo afiado 

que trago sobre minha cabeça

brilha a gênese da minha extinção:

todo abismo merece um sorriso, precioso,

preciso, lançado à flor do vento 

com desdém e paixão.

Não escrevi o poema,

que desvendará o teu nome 

para a posteridade,

meu pai.

Estamos agora 

tão perto dele - o poema -

que já nem precisamos contá-lo.

A alvorada se aproxima. 

Veja como é linda e terrível 

a luz que se arrasta, pesada, 

por cima das encostas fustigadas 

pelos incêndios e maremotos 

comuns da nossa vida.

As rimas 

de um poema enorme

dormem num canto, numa gaveta,

e serão mastigadas em tempo breve

pelas traças, pelos destroços,

por essas ruínas que hoje 

te devoram e me 

esperam.

Não escreverei 

este poema. Minha voz

é demais, e o verso pede pouco.

Que minhas palavras 

se guardem em si mesmas, silenciosas 

como um vulcão adormecido, e tenham 

a paciência das flores nascidas 

no inverno.

Meus cadernos de menino

se perderam. Mas, em algum lugar 

um herói nascerá. 

N'algum momento 

- passado ou futuro, não importa - 

um homem enorme virá e me fará dormir 

o primeiro e eterno sono tranquilo, 

que me faz tanto sentido agora 

nessa noite longa 

e turbulenta.

Não 

escrevi o poema. 

Não o escreverei, 

ainda.

Na noite imensa

que já termina, as rimas crepitam 

como a luz dourada do sol fervendo 

o sal do mar de versos que a gente não diz 

na hora primeira - ou derradeira - 

em que enfim nos encontramos 

com nosso reflexo, 

perplexo.

Um herói, 

um gigante de cera

derrete-se com calma

sob a luz de uma alvorada 

veloz.

Ícaro 

entre os escombros

desdenha e rí do próprio

tombo.

Percebo 

o brilho dos seus olhos

no pêndulo afiado desta hora

que sobre minha cabeça

balança.

O passado 

olha para frente

mirando miragens 

no espelho.

Aquele homem, 

negro, enorme, agora é a sombra 

compacta e branca que numa gaveta 

ou em meus gametas

descansa.

Versar 

já não vale à pena.

Deixemos descansar 

nessa esplêndida e frágil paz

os heróis ignorados pelos nossos 

melhores (ou piores) 

poemas.

UMA FOTO EM MARTE

Esperemos.

Brumas.

Pó, fumaça e fuligem.

Passa uma nuvem,

a foto se desfoca.

Ali acontece

um milagre.

Talvez

uma lua vermelha,

um eclipse, um enigma,

o diafragma da máquina

engasgando diante disto:

o impossível, justo

aqui, agora, 

perdido.

Talvez

a auréola do seio

esquerdo da Madonna,

o brinco de prata pendente

na orelha direita de Santo

Agostinho, o próprio.

Talvez

um habitante de Marte

tomando Coca-Cola, ou ela,

a musa impassível, sorrindo,

gargalhando num vibrato

inaudível.

Talvez

o próprio Criador,

ou um criado seu, mandado

especialmente neste momento

para nos contar as velhas

novidades.

Esperamos.

Brumas.

Pó, fumaça e fuligem.

Passou uma nuvem

e roubou-nos a foto.

Fora de foco, tudo 

pode ser um

milagre.

NÃO NOS TOCAMOS

Não nos tocamos.
Houvesse o momento,
o ensejo, ainda assim, não

vibraria alto e claro como os sinos
que redobram quando nossos olhos se encontram,
faíscam, esplendem, e depois se apagam

sob os clarins
de uma paz magoada
como um amar sem querer.

Não nos tocamos,
é preciso repetir
para crer.

A boca breve
negou seu beijo
com o vagar de quem nega

aceitando, pedindo, o peito
arfante como quem se arrepende
de um crime perfeito.

Senti o gosto do seu gesto, apenas ensaiado.
Mas o arco da vontade não se ergueu
sobre a minha silhueta.

O facho
da mão que se levantou
no pensamento

não brilhou sobre a minha carne,
anoitecida, parada, inerte, imóvel,
presa à realidade.

A pele,
contra minha pele,
um ectoplasma.

O hálito como um vento matutino
roçando sobre as campinas invernadas
da minha vontade.

A sombra do seio
como uma adaga a apontar
gentilmente, como quem ameaça.

O perfume da voz
deslizando seu sabor metálico
de maçã-verde mordida na véspera.

As coxas tectônicas sobre as minhas coxas,
de leve, como as forças ocultas que devagar
fazem rolar os terremotos.

Os dedos como labaredas fustigando os pêlos
de minha barba, como as foices que desafiam
a força verde dos bambuzais.

Aquela manhã irrompeu sobre o mar
suas ogivas azuis implodindo os deliciosos
temores da madrugada.

Mil alvoradas não seriam suficientes
para apagar o que estava prestes
a desacontecer.

O arpejo furtivo deste poema
não faz jus à força daquele contrato:
amor sem desejo, toque sem tato.

Diz a lenda que numa certa catedral de carne e sonho
redobram mil sinos quando estes olhos se encontram,
faíscam, esplendem, e depois se apagam

sob os clarins
de uma paz tão magoada
quanto um amar sem querer.

Não nos tocamos.
Jamais nos tocaremos.
É preciso repetir para crer.