COM TODA FORÇA, MAS GENTILMENTE

Talvez minha pele seja contemporânea dessa gente,
desses ventos rudes, desses gritos sem razão.

Talvez eu dê as mãos a esse povo e descubra sem surpresa

que suas mãos são frias e duras, feitas de pedra.

Talvez eu os olhe com um olhar de carinho e diga-lhes que sou poeta

e com um estranho desconforto eu sinta seus dedos afrouxarem

e pouco a pouco suas mãos descolarem-se das minhas.

Mas eu os seguro firme e mantenho os olhos fixos

e continuo afirmando: poeta! poeta! poeta!

Mas a ciranda de pedra deve continuar

e eu calo e encaixo-me nas engrenagens de carne e sangue

que fazem o mundo girar e ser esta maravilha tenebrosa

que é capaz (e necessita) de pôr chifres nos carneirinhos

e espinhos nas mais lindas rosas.

Sou essa casca feita dos tempos que vivo

e sou o que vai com os ventos da vontade alheia

contrariando o turbilhão que me percorre as veias.

Mas por dentro talvez eu seja diferente

um tipo estranho de gente que outras gentes evitam

e chego a pensar que sou mesmo estranho a tudo isso:
sou sonho, sou vontade feérica, mas sutil,
sou a força que convence pela delicadeza,

e que se mistura à multidão como o açúcar no café

e que se agarra ao mundo como numa corda se faz um nó.

Sou poeta
e só.

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