NO VÁCUO DAS BOMBAS

As palavras não ditas

ficaram grudadas - fina película -

naquela manhã ladrilhada 

de silêncios.

Os cães ladraram sem som, 

os pássaros passaram, porque é tudo 

o que sabem fazer por baixo do alvedrio 

das penas, das plumas e do canto.

Minhas mãos não procuraram 

novos engenhos, firulas, mesuras. 

Nenhuma ciência desembrulhou

mistérios perante meus olhos.

Não fiz poema.

Qualquer rima seria inútil. 

Desejei gritar, mas fui educado, 

magoado e forte, em vão.

Flácido, fluo.

De repente, tudo é fácil.

Calar, desistir, retroceder é possível.

Toda manhã é uma promessa, uma sentença.

Viver é um rio, e é preciso navegá-lo sempre

contra a corrente, pra longe do mar,

evitando as pedras escondidas 

pelas marés.

Minhas musas ousam

saber que já não quero tocá-las.

Uso um sorriso, depois outro.

Tenho mais alguns na gaveta.

Feérica, a hora certa não vem,

mas há minutos simples e quase bons,

feitos de pedra porosa, erva daninha,

pimenta caiena, mexericas mofadas,

morangos silvestres, nuvens de cimento,

sorrisos de criança, pontes inventadas,

o tempo bom e rasteiro dentro de um cigarro, 

uma xícara de café, um abraço, um olhar

por sobre os ombros,

talvez um beijo de lábio seco, 

um poema ruim, uma serpente emplumada,

qualquer jardim sem flor, qualquer versinho de amor.

Tudo o que não foi dito 

nessa manhã reluziu em festa solene,

azulejando nossos salões antes vazios,

agora povoados de silêncios festivos demais.

Guardemos então este momento

áspero e doce, pois a hora certa não virá

como o pássaro bonito, mas como o míssil

voraz e certeiro, sobre nossas cabeças.

Há paz no vácuo das bombas.

E as palavras não ditas ficarão grudadas 

- fina película - sobre a pele dos sobreviventes

nessas manhãs ladrilhadas de silêncios.

SALA ESCURA

A cena 

é recorrente - um arpão 

e seu ensejo: a ponta afiada 

de um olhar percebido no arpejo frio 

das retinas, tocaiando um alvo 

que se afasta mas 

não se move.

O metal da íris

embotado nas promessas 

da paisagem, desfaz com calma a firmeza 

das montanhas, os prédios desabam, as famílias, 

minha família desintegra-se no vento como as plumas

de um dente-de-leão, o pão compartilhado

no passado fica embolorado como

o carinho que a vida prática

engoliu, apressado,

bruto.

Por trás das cortinas,

na algazarra contida de um entreato,

mocinhos e bandidos sentam à mesma mesa

e se refestelam, mastigam de boca aberta

e riem alto, os bigodes falsos caindo

por um canto do rosto, malditos

sejam, benditos 

são.

Tento fazer 

um poema: minha métrica

é um soluço, o pensamento claudica

e corre, as rimas sobem escadas e caem 

em açapões, reaparecem tímidas, sorriem com

cara de choro, tentam novamente, e se estatelam de novo, 

dão uma cambalhota, fazem uma mesura para a plateia 

e seguem para a coxia fingindo que triunfaram, 

que são reais os aplausos da claque

num alto-falante quebrado.

O show tem que continuar.

Meu semblante de vilão

é refletido nos telões da metrópole:

falam de mim, sabem de mim, meu sangue

escorre na praça para o espetáculo dos pios,

um rio se forma, mas logo é canalizado,

domado, fadado ao subterrâneo

onde habito feliz, mas

pouco animado.

Temos champagne 

na cadeia, mas falta pão.

Recusei pisar

a cabeça daquela serpente,

chamei-a irmã, deixei que se aninhasse

entre os meus despojos, ofereci a ela

um refúgio, um pouco de sangue, 

outro tanto de mel: seus olhos 

luminosos e seu sorriso

carinhoso, apenas

betume e breu.

O cimento 

de minhas pálpebras

resolve as distâncias e as ausências

abarbando espaço e tempo num piscar de olhos.

Tudo é palco, por isso convém calar, fazer

um silêncio de vidro, e guardá-lo 

à sombra de um martelo.

A hora certa 

espera que haja carne e tempo

sob o manto da vontade, logo ali 

onde as verdades - e as vaidades -

descansam quase intactos, 

resumidos a pequeninas 

resmas de luz 

e escuridão.

Terceiro sinal: sala vazia.

A cena é recorrente -

jamais estamos sozinhos:

ao mirar, mesmo de soslaio, 

um ponto escuro qualquer na tela

entre as cortinas que vão se abrindo

a treva silente (pulsante) sempre 

olha de volta, sangrando, 

sorrindo.

MALDITO

Vamos festejar

os contratos não celebrados,

os heróis desacreditados, 

os vilões incompreendidos,

os bandidos acovardados,

os prudentes que estão falidos,

os cautelosos que foram pegos,

os amantes sem brilho nos olhos,

os amigos que não abraçam,

os padrinhos que não cuidam,

os pais que não amam,

os vivos que não morrem, 

os mortos que não descansam,

os pregos sem cabeça,

as tranças sem laço de fita,

os ritos sem compostura,

as missas sem fiéis,

os anéis sem dedos,

os brinquedos sem crianças,

os infantes sem inocência,

os irmãos sem fraternidade,

os palhaços sem graça,

os leões sem juba,

os crocodilos sem dentes,

os tubarões que se afogam,

os crentes que não oram, 

os cientistas delirantes,

os reis que imploram,

os juízes que não decidem,

as leis que não vigem,

os vigilantes que não enxergam,

os cobertores que não cobrem,

os cúmplices que não acobertam,

as mães que não se afligem,

os covardes que não fogem,

os tempos que não urgem,

os monstros que não rugem,

os ventos que não sopram,

os incêndios que não arrasam,

as casas que não protegem,

as primaveras sem flores,

os amores sem dor,

o labor sem cansaço,

o braço sem força,

o poço sem água,

a mágoa sem paixão,

o sim sem um não,

a mocinha sem um vilão,

os santos sem tentações,

as ações sem consequência,

as cobras sem veneno,

as águias sem penas,

e os poemas que não alumbram

o que dentro de nós é treva,

pó, deserto, silêncio

e sombra.

[Maldito, poeta, 

serás entre os seus.]

O LOBO

O lobo

respira suave

atrás da porta.

As unhas guardadas

na almofada de pelúcia

esperam, esperam.

A fera

que ainda não vejo

não tem pressa.

Por uma fresta

vaza a luz negra

daqueles olhinhos 

bonitos, pretos.

De repente,

um trovão, um murro,

um grito, um uivo,

uma baforada.

Meu amor 

abre a porta, 

pega minha mão:

sua presença 

me aquece.

Meu amor

abre a porta,

pega minha mão

e o lobo, esperto,

desaparece.

AHAB CANTA PARA A BALEIA BRANCA

A correnteza fere

o leito pardacento da lagoa.

O silêncio corre entre pedregulhos,

arrastando os trilhos da vontade,

trazendo no arrasto da manhã

cristais de conformação.

A lama pegajosa,

o arame, os cacos de vidro,

os casacos de lã, os anéis de vime,

as alianças de ouro (de tolo), os rolos

de fita crepe, as capas de cetim, o lume

dos meus olhos, as adagas e punhais 

perdidos, tudo é depositado 

na escuridão do espelho 

d'água.

As nódoas coloridas

refletem sentenças luminosas

no fluido fosco da líquida mortalha:

dias idos e tempos vindouros parecem

pedrinhas roladas, bonitas e sujas

como caramujinhos guardados

no fundo falso da minha 

calma.

Conto moedas,

escrevo poemas, coço a cabeça,

peço perdão, desejo bom dia, licença

senhor, licença senhora, reforço a moldura

dos bons hábitos, e dos maus também.

A lua enorme, o sol brincante,

o pássaro que voou, tudo

é motivo de alegria

e desespero.

Uma palmeira

balança os cabelos verdes

provando o gosto do vento que a machuca.

Os ipês amarelos definharam, desapareceram.

É primavera na prisão. Deixo que espalhem 

flores de sal sobre minhas feridas. 

A vida é boa,

afinal.

No meio de tanta beleza, 

não me encontro, mas sei que estou lá.

Meus espelhos se partiram antes, além-mar.

As naus, nuas, dançam. São baleias brancas, enormes, 

que ameaçam com carinho, e ensinam que cantar

não é preciso, mas é precioso 

o nosso cantar.

Repito,

é bom e útil repetir

porque assim me ensinou o mar.

As ondas repetem, repetem, refletem.

Que o poema, no escuro repita,

reflita. Cantar não é preciso,

mas é precioso, é precioso

o nosso cantar.

F(r)ESTA

Sobre a curva do lábio 

a fenda d'uma aurora.

A trave que segura 

teu riso de repente desaba. 

Cai.

Vai longe a lua, 

água turva deitada 

no caminho.

Há música

onde os brutos gritam.

Com o dedo anelar

risca um poema

no ar, na tarde

que te olha de joelhos.

De azul, fez-se vermelho

o olho vazado do firmamento.

És veloz, mas

morres de tédio.

Se pudesse, eu diria

em teus ouvidos caolhos

que invejo

tuas mãos cegas

tateando vias

tortas em minha escrita.

Gárrulas, garranchos.

Desce o pano,

mas um gancho

retém o poente, lindo.

Ainda é noite

sobre o oceano.

Finda

a dor, o que resta?

Um beijo 

na testa, um aceno

um rasgo

na jugular?

Julgo saber

menos que o pó

dos teus artelhos.

Tudo é comédia.

Uma boca desdentada

desdenha desfechos possíveis.

Reconheço

que por uma fresta

podemos escapar,

sobreviver, vencer.

Desço

à primeira esperança

sabendo que viver

é um enorme

baile de máscaras,

mas não uma festa.

Dai-me forças,

peço à moça que dorme

coçando feridas

imaginárias, dessas

que doem mais

quando amanhece.

Tudo é comédia.

Todo abismo

merece 

um sorriso.

És veloz, mas

morres de tédio:

teu destino

é terrível, mas

como é linda

a tua tragédia!

SOBRE AS ÁGUAS

Algo

de mim na alga

que se deita sobre a água

afaga a maré que vaza

sem prazo.

O anzol

procura entre os sargaços

a carne, o cerne do peixe

que só por causa

do cansaço

do pescador

se deixa levar, fisgado,

mas não morto, o peito

rasgado de alegria

porque vai matar

em breve

a fome

de quem quer

que o leve embora

porque agora o peixe

é quem nos 

consome.

Alguma poesia

sobra, soçobra na alga

que devagar se deita e afaga

a pele de prata deste 

que morre:

correm 

as águas, morrem

os homens, e o espírito

de deus bóia sobre

as mágoas.

Reza a lenda

que é o sal da terra

que tempera os mares

e é o pó das montanhas

que tempera 

os ares.

Assim também 

é o sal da carne de quem 

morde os anzóis que dá sentido 

e sabor à carne 

que o tempo

rói.

O poeta 

tempera o cerne

de quem o consome

porque todos os pescadores

sabem que é o peixe 

quem come 

o homem.

ÍCARO ENTRE OS ESCOMBROS

Não escrevi o poema 

que no seio da madrugada crepita

debaixo de lençóis salpicados 

de estrelas de suor.

Não senhor, não escrevi 

sobre o homem negro gigante

cujo tempo roeu, acinzentou, perolou 

de brancas nuvens, depositando 

o calcário das horinhas banais 

desta vida nos cantinhos 

onde não se percebe, 

com sorte, 

a morte.

Não escrevi o verso triste 

nem a epopéia de festivas derrotas 

deste homem cuja presença é o sedimento 

paciente arrastado pela chuva e que na torrente 

se desfaz sem culpa nem mágoa

vertendo a si mesmo em águas 

misteriosas.

Não, o poema 

não chegou em tempo 

de colher o rosto flácido 

entre as mãos de um herói 

descrente, mas 

obstinado.

O meu poema 

crepita sem força, 

mas invencível no seio 

de uma noite 

calada.

Os tremores herdados, 

plantados em meus gametas

desfolham-se num gozo perverso

desperdiçado no gesto da pena breve

que risca em rubras tintas a sua prosa

mas nunca, nunca, nunca mais 

um verso.

No pêndulo afiado 

que trago sobre minha cabeça

brilha a gênese da minha extinção:

todo abismo merece um sorriso, precioso,

preciso, lançado à flor do vento 

com desdém e paixão.

Não escrevi o poema,

que desvendará o teu nome 

para a posteridade,

meu pai.

Estamos agora 

tão perto dele - o poema -

que já nem precisamos contá-lo.

A alvorada se aproxima. 

Veja como é linda e terrível 

a luz que se arrasta, pesada, 

por cima das encostas fustigadas 

pelos incêndios e maremotos 

comuns da nossa vida.

As rimas 

de um poema enorme

dormem num canto, numa gaveta,

e serão mastigadas em tempo breve

pelas traças, pelos destroços,

por essas ruínas que hoje 

te devoram e me 

esperam.

Não escreverei 

este poema. Minha voz

é demais, e o verso pede pouco.

Que minhas palavras 

se guardem em si mesmas, silenciosas 

como um vulcão adormecido, e tenham 

a paciência das flores nascidas 

no inverno.

Meus cadernos de menino

se perderam. Mas, em algum lugar 

um herói nascerá. 

N'algum momento 

- passado ou futuro, não importa - 

um homem enorme virá e me fará dormir 

o primeiro e eterno sono tranquilo, 

que me faz tanto sentido agora 

nessa noite longa 

e turbulenta.

Não 

escrevi o poema. 

Não o escreverei, 

ainda.

Na noite imensa

que já termina, as rimas crepitam 

como a luz dourada do sol fervendo 

o sal do mar de versos que a gente não diz 

na hora primeira - ou derradeira - 

em que enfim nos encontramos 

com nosso reflexo, 

perplexo.

Um herói, 

um gigante de cera

derrete-se com calma

sob a luz de uma alvorada 

veloz.

Ícaro 

entre os escombros

desdenha e rí do próprio

tombo.

Percebo 

o brilho dos seus olhos

no pêndulo afiado desta hora

que sobre minha cabeça

balança.

O passado 

olha para frente

mirando miragens 

no espelho.

Aquele homem, 

negro, enorme, agora é a sombra 

compacta e branca que numa gaveta 

ou em meus gametas

descansa.

Versar 

já não vale à pena.

Deixemos descansar 

nessa esplêndida e frágil paz

os heróis ignorados pelos nossos 

melhores (ou piores) 

poemas.