SALA ESCURA

A cena 

é recorrente - um arpão 

e seu ensejo: a ponta afiada 

de um olhar percebido no arpejo frio 

das retinas, tocaiando um alvo 

que se afasta mas 

não se move.

O metal da íris

embotado nas promessas 

da paisagem, desfaz com calma a firmeza 

das montanhas, os prédios desabam, as famílias, 

minha família desintegra-se no vento como as plumas

de um dente-de-leão, o pão compartilhado

no passado fica embolorado como

o carinho que a vida prática

engoliu, apressado,

bruto.

Por trás das cortinas,

na algazarra contida de um entreato,

mocinhos e bandidos sentam à mesma mesa

e se refestelam, mastigam de boca aberta

e riem alto, os bigodes falsos caindo

por um canto do rosto, malditos

sejam, benditos 

são.

Tento fazer 

um poema: minha métrica

é um soluço, o pensamento claudica

e corre, as rimas sobem escadas e caem 

em açapões, reaparecem tímidas, sorriem com

cara de choro, tentam novamente, e se estatelam de novo, 

dão uma cambalhota, fazem uma mesura para a plateia 

e seguem para a coxia fingindo que triunfaram, 

que são reais os aplausos da claque

num alto-falante quebrado.

O show tem que continuar.

Meu semblante de vilão

é refletido nos telões da metrópole:

falam de mim, sabem de mim, meu sangue

escorre na praça para o espetáculo dos pios,

um rio se forma, mas logo é canalizado,

domado, fadado ao subterrâneo

onde habito feliz, mas

pouco animado.

Temos champagne 

na cadeia, mas falta pão.

Recusei pisar

a cabeça daquela serpente,

chamei-a irmã, deixei que se aninhasse

entre os meus despojos, ofereci a ela

um refúgio, um pouco de sangue, 

outro tanto de mel: seus olhos 

luminosos e seu sorriso

carinhoso, apenas

betume e breu.

O cimento 

de minhas pálpebras

resolve as distâncias e as ausências

abarbando espaço e tempo num piscar de olhos.

Tudo é palco, por isso convém calar, fazer

um silêncio de vidro, e guardá-lo 

à sombra de um martelo.

A hora certa 

espera que haja carne e tempo

sob o manto da vontade, logo ali 

onde as verdades - e as vaidades -

descansam quase intactos, 

resumidos a pequeninas 

resmas de luz 

e escuridão.

Terceiro sinal: sala vazia.

A cena é recorrente -

jamais estamos sozinhos:

ao mirar, mesmo de soslaio, 

um ponto escuro qualquer na tela

entre as cortinas que vão se abrindo

a treva silente (pulsante) sempre 

olha de volta, sangrando, 

sorrindo.