COROLAS

Na corola da manhã 

o azul ultramarino de ontem

escorre líquido por entre as montanhas.

Há paz e medo na íris embaçada

que vê outros olhares

alhures.

Dísticos se desencaixam 

com sôfrega beleza: os ritmos não rimam, 

os poemas são pomares de frutos roxos

que não justificam nem perdoam

o açúcar desperdiçado pelos sonhos

dos infantes.

Prossigo 

encarando minha finitude

como quem espera uma ave matutina

que vem de longe 

trinando seu canto de cristal quebrado, e pousa 

sóbria, antes do enquadramento perfeito da foto.

Minha palmeira invencível 

dorme, mas está atenta. Em seu sono os ventos 

passam alisando-lhe os cabelos que a noite pintou

com as mais bonitas chagas e broquéis

como quem salpica estrelas de fogo-fátuo

num céu nublado.

É preciso arar 

entre os versos que vigoram

para compreender que não há beleza neles

e ainda assim encher os olhos 

de águas claras, lavando o azulejo colorido 

das almas restantes desses delírios mais-que-perfeitos.

Não entender é essencial nessa hora.

Só com as mãos de quem ignora é possível reter

a paz que vigia de dentro desse turbilhão, e dormir

o sono dos bobos, 

com a firmeza rubra dos inconstantes.

Divago, cansado de estar certo em vão.

Errar por certos lugares 

tornou-se o pão de cada dia.

Há algo ameaçadoramente bom no horizonte, 

convém, por isso, quebrar as pernas 

de qualquer ave branca, e com isso fazer com que voe 

sem pouso e sem uso para o chão, faça tensa a pena leve,

e breve a cena imensa, 

desfazendo a aliança frágil e triste

entre o que é e o que deveria ser.

É possível 

que o tempo faça sentido

desfazendo meu corpo de areia 

como faz o vento soprando 

as dunas para onde não se pode vê-las,

grão a grão, para dentro do oceano.

Repito, é preciso quebrar as pernas

de qualquer esperança, qualquer pássaro alvo,

qualquer bicho alado que voe sobre nossa cabeça.

Sem chão, hão de voar melhor.

Como Ícaro entre os escombros, a memória

do voo será feliz como a memória do tombo.

Então, que as aves não pousem jamais, 

nem usem o horizonte como faz o poeta, 

que ara horas acesas enquanto sonha:

na corola da manhã 

o azul ultramarino de ontem

escorre líquido por entre as montanhas.