NA MANHÃ DE UM DOMINGO COR DE LARANJA

Na manhã cor de laranja desse domingo

Contar moedas cunhadas em terra estranha

Rasgar antigas cartas de amor e ódio

Adivinhar os pássaros que habitam o céu de cobre 

Inventar palavras de ordem contra os deuses

Lavar o chão do quintal como quem lava a alma

Com calma arrancar as ervas das frestas do dia

Espantar os gatos que fazem amor sobre os jasmins

Plantar pimenteiras que jamais irão vingar

Furar o dedo nas roseiras murchas do jardim.

Na manhã cor de laranja deste domingo

Perder-se nos olhos dos caranguejos do mangue

Pitar um cachimbo imaginário à beira da lagoa

Beber o sangue de Cristo na missa dos pobres

Achar uns cobres no bolso furado de um casaco

Sugar os seios de uma bailarina (eu menino, ela me nina)

Chorar uma única lágrima de uma torturada alegria

Acreditar novamente nos irremediáveis lances da sorte

Catar aos pés do coqueiro seus braços pretos, murchos

Mastigar promessas e preces trazidas pelo vento do norte.

Na manhã cor de laranja desse domingo

Ler notícias antigas no jornal recém chegado

Raspar com paciência a casca podre da vida

Beber devagar o fel gostoso da esperança

Desfazer os nós dos hábitos, quebrar cadeados

Sacudir a poeira dos livros, dos discos, dos ossos

Beijar a mão de fantasmas de cara risonha

Aceitar desconfiadamente os milagres dessa vida medonha

Lutar contra angústias enormes, em favor das pequenas

E seguir cospindo marimbondos como se fossem poemas.