VOO

Certo de que pão é pão
e pedra também, segui adiante
galopando os anos como quem
atravessa um planalto no escuro
fazendo pazes com inimigos 
presentes e futuros.

Desfiei rosários coloridos
enquanto ensaiava morrer
cruzando alvoradas em vão
pois havia sempre a promessa
de um sorriso à beira de qualquer
abismo, ou colo de mulher.

Era preciso revisitar
os mesmos versos para abrir
caminhos diferentes, como faz
o verme voraz na carne viva do animal
que morre aos poucos, mas pulsa ainda
nele algo que talvez você, inadvertidamente,
chamará esperança, asa quebrada, única,
esquerda, pendente, inútil ao voo, mas não
ao ofício imprescindível de sonhar.

Ao contrário do que muitos pensam
o fim não é um alçapão, um poço sombrio,
nem é fria a nossa extinção. Pelo vão
desta porta vejo - imagino - um sol
abrasador, porque a luz dourada
chama com labaredas que dançam
sinuosas como espadas
sacerdotais.

O que mais
haveria por trás dessa porta,
senão outras, milhares, num corredor
estreito, que não termina jamais?

O poema.
No fim, ao cabo,
ao longo, e sempre.

Mas
não importa:
abertas ou fechadas
creio que essas portas
já não levarão mais a nada.

O que digo?
Nenhum vinho acolherá
o torpor dessa noite em que estou
só, com minha sobriedade.

Há musgo entre os ossos
das figuras desenhadas
na parede.

Por baixo da pele das tintas
o concreto armado sonha ser nuvem
e todo edifício, por isso, pode um dia
desabar, vir abaixo, virar
pó, luz, névoa, mar.

Ontem mesmo
eu tinha vinte e três anos de idade
e as cidades da Europa eram flores
com nomes estranhos mas perfumes
já muito conhecidos: eu era imune
aos venenos trazidos pelos sorrisos
das mulheres, dos homens e das
crianças.

Hoje
um verso quebrado me completa
e a métrica dos meus dias futuros
perde fôlego sob a sombra das rimas
que já se cumpriram: minha história diz
o que a carne calada sente,
e por um triz não grita,
mas reverbera
sem saber.

Paro. Respiro.
Respire comigo.
Perceba: o verso divisa, revisa,
o verbo conjugado por tuas narinas.

Poesia é voo 

e tropeço.

Não há rima que não possa
- não deva - ser quebrada.
A asa perde as penas,
o ritmo do seu bater
é tudo, e nada
importa mais
que isso.

O poema.
No fim, ao cabo,
ao longo, e sempre.

O URSO POLAR

Eis ali um urso polar,
figura impávida, altiva.
Acena com a pata esquerda,
sentado na colina branca que se alonga
até além de onde nossos olhos podem divisar.

Sobre ele, no céu de prata branca,
brilha um sol igualmente branco, gigante
por trás das brancas nuvens que passam
velozes, fustigadas pelo vento bravio
que passa, passa
e não cessa.

Em certo momento,
a aurora boreal se desvela
coruscando fagulhas do éden
serpenteando a miríade colorida
que dança na atmosfera carregada
sobre a vasta moldura de seda branca
daquele horizonte imenso e eterno.

Nada se vê, além das cores diáfanas
que bailam lindas, sem testemunha.
O urso ali está, ou não está mais,
não se sabe, não mais o vemos.

Nem sabemos se olhamos
ou somos reflexo, resquício,
vício dos olhos cansados
de um deus que se distrai
mirando a tela enorme e brilhante
onde o tempo brinca de mostrar
o aceno singelo - e bonito -
daquele urso polar.

DEPOIS DA TEMPESTADE

Marulha na areia o barulho do mar menor,
o orgulho das marés, o perfume, a dor que o peixe
fisgado sente, o amor do pescador que o mata, enfim,
a prata das ondas resvalando no horizonte de hoje, o maruim
dançando na poça, as roças marinhas e as vinhas oceânicas,
o torpor, o vento alazão, o aragano, a monção, a reza boa, deixando o ontem
para a frente, o futuro para trás, a luz dura que reverbera na vaga avassaladora
traçando rimas de sal e sol sob o arrebol deste poeminha marejado, que sobeja,
rumoreja, beija a boca seca do poeta que morre afogado, afogado, afogado, talvez morto, talvez salvo, talvez banido, talvez falido por apostar todas as suas moedas num poema inacabado...

BOM DIA

Os deuses olham
e sorriem.
A treva é vária
e colorida.

Acendo uma vela
imaginária.
Faz tempo bom
entre os seios dela.

As coxas guardam
um magma que descansa
perfumes de tragédias abissais
entre o riso nervoso de poetas
que pedem mais
e mais.

Mas ela dorme
e a noite enorme se faz dia
sem que os anjos digam amém.
É domingo, em algum lugar
dentro dela.

Ouço.
Há um cicio.
O lábio ousa
falar de coisas cujo som
não se reduz em palavra.
O poema não diz
mas respira no hiato
deste fôlego imenso.

Penso em tocá-la
mas calo o gesto
ao sentir na boca
o gosto da sua sombra
- centelha negra
no quarto gris -
que me alumbra
a vontade de ser
apenas só
carne e osso
alma
e pó.

Os séculos que ela traz
numa vírgula, entre
as sobrancelhas,
reduzem a fogueira
dos meus dias futuros
a brasas dormidas
e tranquilas.

Observo, olho.
Ela me vê.
Tu, mulher
és um tótem.
Tu, que parada,
estás sempre
vindo.

Olho.
Observo.
Não vejo nada.
Estou calado,
sorrindo.

Passa o tempo.
Nada se move.

De repente,
ela acorda, e fere
como quem cura
lançando dos olhos negros
um único punhal de prata
que me acerta em cheio
como um sorriso de
bom dia.

Bom dia,
meu amor.

SOB A ESPADA

Vivo,
via de regra
sob a espada.

Não peço trégua.

Cada dia, cada
hora vivida
um fulgor:

moeda de prata
deixada, escorregada
entre os dedos,
rolada, caída

no poço escuro
para onde vão esses tempos
que são meus, que são nossos
e que são pó e purpurina
caco de vidro, névoa, ossos,

magma, neve, neblina
ferro, linho, pedra, semente,
tudo o que é maravilhoso
e ao mesmo tempo
sem valor

como o esplendor
de cada dia, cada
moeda prateada
atirada sem medo
neste fosso negro

onde guerra e sossego
são gumes do mesmo punhal
tudo ao mesmo tempo, tudo, tudo,
o bem, o mal, e nós no meio,

sangue nos olhos,
ferro nas veias,
cada um, cada qual
cumprindo seu destino
de enfim tornar-se
nada

um vazio vivo,
um rio parado,
a montanha fluindo,
a vida seguindo

sem trégua
via de regra
sob a espada.