RECORTE

Cada minuto dourado

dura apenas o necessário,

então preteja, latejando sob

nossa pele. Devoro a hora boa

com esses olhos de mirar à toa.

Viver é prestar atenção, muita

atenção, a tudo o que for

colocado ao lado

de cada detalhe.

O entalhe

do morro onde 

as nuvens se escondem.

O coqueiro torto que à direita

prepara suas ogivas esverdeadas

e suculentas. As lâminas que pendem

dos caules; prata, alumínio, chumbo

no céu da tarde, pardais, e mais,

todos iguais, pedindo haikais

aos monges, longe, onde

léguas imaginadas

nos separam.

Um gesto

que lança os dados

errados, uma curva que nos perde,

o pingo de malvasia, o vidro moído

entre os dentes, a resposta dada,

a chuvinha que arde, a espuma

de um cansaço que escorre

dos poros, o verso de ouro

que a gente pensa, pensa,

corre, procura o papel,

acha caneta, mas

perde a letra.

Não dei sorte, venci.

Houvesse perdido, sido

mais um, seria mais feliz?

Escapo.

Por um triz não fui.

O musgo cresce feliz

entre os hábitos da gente.

A hera, viçosa, 

faz parecer alegria 

o que era apenas 

descuido.

Tudo é bom, 

e é preciso esquecer-se disso

a cada dia, e recomeçar, escorregar,

cair, levantar, sorrir, fingir, 

e chorar como quem 

aplaude.

Todo santo dia

uma flecha envenenada 

me acerta o peito, e eu

sorrio, ensaio um salamaleque,

e malandro, moleque, sigo em frente

dizendo que não doeu.

Repare, é tudo verdade, 

mas nem tudo aconteceu.