PEDRA-DE-FOGO

Na foz de uma alvorada intranquila

percebo um tremor na arquitetura do teu corpo:

entre pele e pêlos passeia uma vontade indomável

que poreja em perfumes traficados por suas veias.

O açúcar da paciência se deposita devagar

no canto de cada hora descoberta pelo seu tato.

Teus olhos ladrilhados de espanto vertem o âmbar

que inaugura no horizonte a ópera do crepúsculo.

Teus seios, como ogivas de um róseo marfim,

desafiam a tessitura dos olhares alheios.

Coxas tectônicas se abalam sob o vestido de chita

criando a sinuosa verdade que assombra os moços

e os velhos.]

Os fracassos celebrados à flor da tua pele

são revogados em ata no teatro da memória.

Nada escapa de tuas mãos de neblina

ainda assim, libertas pássaros de perdão

no tumulto das horas.]

Se fosses bonita, haveríamos de cantar teu nome

à beira do cais, quando as naus partissem para guerrear

e os heróis, embriagados, lançassem seus corpos ao vento

traçando um risco prateado no ar, como estrelas cadentes

numa louca revoada por cima dos penhascos.]

Mas és como a torre branca onde o atalaia canta

o pregão lamentoso que acorda as cidades no oriente.

Os teus cabelos são labaredas fugidias que se levantam

na rubra sanha de um sonho interrompido, mas recorrente.

Haverão poetas traficando a tua sombra nos parques

e nos becos da imaginação dos meninos a tua silhueta

será pedra de toque, templo desfigurado por fiéis e ímpios

que te recebem como nova Babel, Constantinopla, Sodoma,

quem sabe uma Atlântida, talvez um novo Olimpo.

Mas tu, cidade partida, pouco sabes

dos cataclismas inspirados pela tua lenda.

A Via Láctea é o teu umbigo, e as constelações

mero adorno, contas miúdas que perolam teu colo

de assassina que tem a culpa, mas não o dolo.]

Distante do alcance da voz dos poetas

moram as palavras mais nobres, mais belas.

Nessas terras os menestréis são pássaros de rapina

à procura da mínima brisa que lhes dê sentido à rima.

Cidadela minha, onde habito sem morar,

peço-te apenas que me deixe pisar teu chão.

Há escombros por toda parte, mas a sorte deu-me um lar

onde a pedra que trago no peito queima voraz noite adentro

recusando ser diamante, preferindo ser carvão.]

SAL

A moça feia
é linda.
A moça linda
também.

O poema não.

Mas
olhando melhor,
é.

Finda a hora,
mas não o tempo.
Debaixo dos ponteiros
de qualquer relógio digital
Deus olha, ouve, escondido.

O poema não.

Note a lira
sob o lençol da rima fugidia
ritmando o verso torto
que mesmo morto
respira.

Desconstrua 
um truísmo verdadeiro
e coloque suas verdades 
(mesmo as inventadas)
no saleiro da mentira.

Faça um churrasco
de mil gatos pardos
na sagrada pira.

Ignore a carne.
Não o tempero.

ULALUME

Por ter arame farpado na carne tenra
gozo devagar toda vez que a máquina do mundo repuxa
os fios, os liames, os nós de arame e sonho.

Minto 
e sinto que um manto de realidades imaginárias
substitui o concreto armado por este corpo que habito.

Toda sentença revoga e revigora destinos possíveis e impassíveis.
Tese e antítese, preto no branco, o todo para um ou um para cada:
é assim que a serpente do bem e do mal morde a própria cauda.

Os deuses mais poderosos nascem do medo da morte.
E a sorte dos homens é sempre lançada em dados viciados.
Por isso não há dor que resista a uma idéia fixa, um arquétipo inventado.

Tristes fados me enfadaram por demais.
Os olhos desejam a inconstância sedutora dos mares,
mas os pés logo se apaixonam pela maré cimentada no cais.

Ainda assim, rompendo as fragas, flagro
um sorriso digno, o signo forte 
que projeta os milagres.

Há um lugar no mapa do mundo 
onde nenhuma rima funciona.
Lá, as pessoas tem esperança. 

Uma esperança de ferro fundido
urdida na densa tessitura de um espasmo:
um arrepio de fios de ouro na foz dos meus poros.

Auroras se consomem 
no espelho de aço brilhante
das pupilas dilatadas dos cegos.

Negras luzes traduzem estrelas mudas.
E já não achamos absurdo, que os poetas berrem,
zurrem, hurrem, gritem para contar seus segredos.

SERPENTINA

Os platonismos, suculentos, à mesa.
Eu sem dentes pedindo a sobremesa.

As transferências saltando da tela.
Eu sem espelhos, mirando os olhos dele pensando nela.

Os falsos profetas e os erros de diagnóstico. As inferências
logo ali onde a carne faz governo e a mente não tem gerência.

O ódio no prelo, o dolo num átrio, a pátria da fala e do falo
existindo onde os signos se propugnam, e eu me calo, apenas me calo.

O amor no deserto; as mãos, espertas, chamam.
Decerto que um erro me acerta, brota no peito em ramas.

Perante a palavra não-dita, todas as escrituras sagradas
serão benditas, e por isso mesmo deverão ser apagadas.

Há um poema em algum lugar
onde oceano é lágrima, e uma gota é mar.

Esconder-se, apenas sob os holofotes.
Onde não se vê a serpente, ali é que ela dá o bote.

TENAZ

Escavam-me o peito de madeira sem lei

mil goivas desgovernadamente minuciosas:

o arrasto do gesto encalacrado no musgo dos hábitos

é o que determina a vontade dos objetos, 

mas não o rumo das mãos.

As mãos seguem os utensílios,

a coisa resume a gente como os pais resumem os filhos.

O gosto do gesto apalavrado, pendurado na ponta da língua

ou tatuado na virilha, veloz como um espasmo, voraz como uma íngua:

oh, se todo homem fosse mesmo uma ilha o oceano já estaria à míngua.

Habitarei a derradeira interrogação

com a doçura rascante dos que já não crêem

que seja necessário haver respostas para qualquer coisa

pois toda redenção é fogo-fátuo crepitando no temporal.

Note, perceba, mire, veja: no arpejo desta hora vibra o canto

de um arauto cuja língua foi cortada, cauterizada, e engolida

por seus patrícios, compatriotas não de um lugar, mas de uma sina

fundada pelo poema primeiro, justificada pela derradeira rima.

Baixo a guarda, desvio o metal dos olhares

procurando dias melhores entre os despojos catados

numa esquina entre o amanhã e o outrora.

Espada e escudo são inúteis.

O verbo inventado resvala na foz de todos os signos:

não fui digno do poema de ontem, nem serei deste agora.