POR UM TRIZ

- Um, dois, triz!

- Vale um bis?

- Não, isso a carta não diz.

- Vide o verso, a vida.

- Tarde demais.

- Já estás de partida?

- Tomei partido.

- Deixa rolar.

- Meu tempo é quadrado.

- Não me enrole.

- A luz, aqui, faz curva.

- É o tempo passando.

- É o tempo pesando.

- É o momento...

- Cabendo em nós...

- Como uma luva.

- Leve.

- Levíssimo.

- Como um paquiderme.

- Sobre a derme.

- Dorme.

- Agora.

- Ufa, passou!

- Passei?

- Quase morri.

- Isso se faz toda hora.

- Engoli um hiato.

- De fato?

- De novo.

- Mais gole?

- Um, dois, triz.

- Não esqueça de pedir...

- Bis!

- Mais uma?

- Perdi o tom.

- Que dó!

- Garçom!

- Ainda há tempo?

- Pra ser feliz?

- Pra aprender a só ser.

- Bem, isso a carta não diz.

A BAILARINA

A mecha de cabelo estratégicamente deixada ao léu, que a mais tímida brisa faz dançar sobre a moldura daquele rosto. A seda verde-pérola da segunda pele, essa camiseta cuja alça escorre displicentemente pelo ombro esquerdo. O seio convidativo, arrogantemente desafiador, inadvertidamente perfeito, semi-oculto, obtuso, docemente coberto por brumas de uma cotidiana poesia. O gesto afrancesado de pegar a taça, levar o néctar à boca, e sorrir com os olhos após um gole imperceptível de vinho e vida. O cruzar de pernas, o dedilhar do piano, o pincelar sem pressa em telas reais e imaginadas. A pele branquinha imitando as ondas de espuma que ultrapassam a fímbria do mar bordando todos os cantos do dia. A conversa boa em som miúdo, voz baixa, cantiga de paciência e paz... Tudo se resume a uma sábia simplicidade de desatar os mais complicados novelos, e saber de delícias que vão além de pele e pêlos: há certos dias em que o amor elide a carne, e brota como uma flor na base do cerebelo.

REQUIEM PARA UM SONHO

Visitou-me noutra noite o meu herói.

Meu avô-menino com suas barbas de algodão.

Purpurina nas bochechas, sua capa de cetim, a espada de jornal.

Uma tampa de panela, amassada e amarela, era o escudo em sua mão.

Cavei uma resposta em suas órbitas vazadas.

Procurei algum sentido em tuas mãos de pardal.

Nas bochechas purpurina, nas mãos a tampa amarelada.

E no gesto inesperado a agudeza inocente de uma espada de jornal.

Não ditou secretos mantras, não revelou segredos, não veio rasgar véus.

Não falou qualquer poema, mas trovejava com calma o seu olhar.

Senhor dos mil espelhos, vilão e redentor, velho inimigo meu.

Palhaço do circo místico chamando todos para brincar.

Nove círculos perfeitos desenhados na nuca.

Sete luas de prata suja, sete ventos poeirentos.

E as borboletas em chamas azuis tão lindas.

Quem é este que se desprende de minha sombra?

Quem alumbra meu lado escuro quando estou só?

Quem percebe o ponto negro na superfície do sol?

Velho inimigo dos meus dias, espelho de todas as noites.

Cava em mim o sentido alado e fugidio, triste ave de rapina.

Arranca de minhas órbitas esses olhos arregalados de arlequim.

Sete voltas de espinhos cravados em tua nuca.

Nove vidas empoleiradas numa gaiola de cristal.

E as chamas azuis faiscando nos teus olhos de pardal.

Quem é esse desdentado que tanto ri para o espelho?

Que sol de chumbo derretido joga sombras nos meus dias?

Quem perceberá a pele do outro sob as unhas da poesia?

AS 182 ESTÂNCIAS DO CÉU E DO INFERNO

Escadas inúteis.

Janelas exageradas.

Paredes limpas demais.

Olhos descascados.

Desejos contidos.

Mãos encarquilhadas.

Corredores brancos demais 

Geralmente não levam a nada.

A proximidade pode trazer carinho

Porém mais certo é que faça fricção.

O coração em sua rotina muscular

Não canta, nem pode falar.

O vinho não sacia.

As sedas envolvem

Mas não acariciam.

Haverá espinhos

Sob essas almofadas?

O cotidiano embaça

Os espelhos.

Verdades inauditas

Com pesar são respiradas.

Toda perfeição,

Cedo ou tarde,

Enfada.

ÂMBAR-GRIS

Amanhecer em Praga.

Passar uma tarde no Rio 

E ver o sol poente em Paris.

Ou apenas trocar tudo isso

Por um mergulho infinito

No abismo mais bonito 

Do teu olhar âmbar-gris.

OCEANOS

Todas as miudezas me inundam.

O DENTE-DE-LEÃO

De repente

A delicada figura

De um dente-de-leão

É o esperado bote salva-vidas

Trazido no relicário perfeito das tuas mãos.

[Pequenos milagres cotidianos, 

E outras histórias.]

CHOCOLATE

Todas as calorias, os elementos naturais

E mais o melhor que a ciência pode fazer

Para com açúcar e afeto matar os homens.

Tudo o que tem gosto de noite de inverno

E cheiro de intimidade dividida com delicadeza.

Todas as lembranças maliciosas da infância

E as infantis memórias da vida adulta.

Tudo me vem agora enquanto abro

Esta embalagem dourada e perfumosa.

Contemplo uma barra de chocolate.

O poema fica pra depois.

CARINHOS

E ela disse "eu te amo"

com a ênfase de quem mente

por amor.

LUZ

Talvez um coquetel

De potássio, cloretos

Ácidos variados

Bromatos, brometos

Todo tipo de fel

E muitos açúcares

Misturados a essa mágoa 

E com todo esse cansaço

Possa resultar num merecido 

E esperado sono de Hamlet

Um sono eterno, em compasso

De bossa ou minueto

Entre brumas e nenúfares

Talvez dedilhando o Réquiem

Ou cantando o Ulalume

Tonto de vida e morte

Sorte grande em arrebol:

Eu seria um vaga-lume

Pairando entre os sargaços

Bocejando ao nascer do Sol.

SANCTUS

Meu melhor inimigo

este corpo exíguo

que se desfaz com calma

transformando matéria em alma.

Esta melhor parte de mim

já nascida para ter um fim

é o que se esconde sob minha pele:

o que o corpo ama, o espírito repele.

GRITOS

O ausente grita.
Incomoda, troveja a noite toda.
A saudade ecoa em túneis cavados sob a pele.

DOMINGO

Dor de cabeça.

As unhas cravadas nas palmas.

O peito arfante, os braços pandos.

As asas atrofiadas.

O sol e o mar inúteis.

Os coqueiros dançando pra ninguém.

O vento assobiando inoportunas alegrias.

O tempo escorrendo pelos cantos do dia.

Dedilhei o piano sem convicção.

Dedilhei meu corpo sem paixão.

Dedilhei teclas vazias, frias.

O poema não veio.

Os sais de banho.

O prosecco fora de hora.

O pássaro bonito cantando lá fora.

Mimos de um tempo irresoluto.

No escritório, tubos de tinta.

A caneta de pena de condor.

O tinteiro francês, o cinzel, a cera.

O almofariz, as telas, os pincéis.

Janelas, janelas. E mais janelas.

Nenhuma cortina vence o sorriso do mundo lá fora.

De repente o cristal despedaça meus olhos de vidro.

Taça quebrada, vinho e sangue, pintura completa.

Silêncios perdem-se na cantoria dos sabiás.

Bem-te-vis cumprimentam-se escondidos nas amoreiras.

Uma família de micos-leão faz festa. Há fogo na mata.

Tanta beleza, assim sem esperança, não fará mal?

Será domingo, carnaval?

Pra quê tanto azul, tanto verde?

Pra onde vão essas garças e albatrozes?

Os barcos passam coloridos na lagoa dourada.

Velas se acendem no oco dos troncos retorcidos.

Onde descansar meus olhos cansados de tanta luz?

Nada descreve esses tempos.

Tudo sobra e é escasso: contrários se locupletam.

Há dias em que simplesmente existir

Resume-se a um laborioso, minucioso

Desperdiçar de milagres.

CANIS LUPUS

Paciência.

Eis o feitiço infalível

Dos excluídos pelas Ciências.

O que se diz esperto

Quase nunca está alerta.

O sábio vigia, mas se faz de bobo.

O bom observador aprende

Que nas noites mais claras

É a lua quem chama o lobo!

MAGMA

Creia, o que se mostra platônico,

Está muito longe do artificial, do biônico.

Antes, encerra em si poderes atômicos,

E percorre caminhos docemente ocultos,

Por destinos que meticulosamente ao léu

Acabam sendo pontualmente britânicos

A arrancar-nos todos os véus

E morder a carne, e lamber os ossos

Deixando na face do apaixonado um sorriso

Bobo, irônico:

Posso, mas não quero;

Desejo, mas não posso!

O ócio da pele demanda o toque,

Assim como o silêncio

Pede gemido, bossa e rock.

Assim é amar em segredo,

Ou nem tanto:

O que não se diz sorrindo

Talvez se diga melhor em pranto.

Eis o poder maior do amor platônico,

Ele rola poderoso

Como os trovões no céu,

Ou escorre vagaroso 

Como abelhas a engendrar seu mel,

E sempre magoa, flutua maltratando

Sem perder seu perfume balsâmico

Como o seio da terra sangra 

Sem alarde o magma vulcânico.

[ Sobre o amor, e outras doenças deliciosas. ]

O TERCEIRO

Sempre fui terceiro,

Sorrateiro em chances e vontades,

Cérbero, Medusa, Hidra a preparar o bote.

Filho de trevas apresentadas no picadeiro,

Palhaço que se esquiva dos holofotes!

Sempre fui terceiro,

De mirar o alheio não me canso,

E sempre que tua voz me invade

Sei que posso ser atroz, herói ou manso

Habitando tua cama já povoada: Olimpo e Hades!

Sempre fui terceiro

Aguardando tua poesia obtusa.

Tua bossa descalça e muito bacana

Arranca saias com a delicadeza, e ousa

Abusar como quem abençoa, e usar como quem se excusa.

Sempre fui terceiro

Nestes mènages atrozes, vorazes, velozes

Onde a mão que o salmo escreve também se atreve

A passear por recônditos onde Shiva, Javé, Jah e Maomé

Nadam no ar, de New York a Pequim, da Rocinha a Gizé.

Sempre fui terceiro.

Tuas afrodites, calíopes, nereidas, perséfones, reginas

São inspiração do meu secreto gozo, das prediletas rimas

Que pululam meus versos, meus gostosos e perversos devaneios

De injetar doces vilões e cáusticas heroínas sem pudor, direto nas veias.

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Wikiperfídia: "Terceiro", aquele que, não tendo sido convidado para a festa, goza olhando pelas frestas. O poeteiro nato, por assim dizer.

CARTAS DE ALCATRAZ

Um tronco bordado pelo limo do tempo passa flutuando.

O vento do fim da tarde faz cócegas na barriga da lagoa.

O sol põe fogo no mar mergulhando num horizonte distante.

As chalanas passam cheias de olhos curiosos.

Nuvens bojudas adernam como caramujos de algodão.

A lua escorrega por trás das montanhas.

Estrelas cadentes saltam dos olhos dos gatos.

Bêbados caminham como dândis esfarrapados.

Urubus observam atentos em voos que sujam o céu de carvão.

Há corvos por todos os lados, entre outros rapineiros alados.

Nada é por acaso, nem despido de segundas intenções.

Quem atou-me a esses nós? Quem calou-me a voz?

Em mim, nós desatados. Em nós os laços a se afrouxar.

Os minutos passam com uma tranquilidade de túmulo faminto.

As tintas descascam das paredes, dos olhos, dos hábitos.

Pelas arestas percebemos olhinhos pretos e miúdos.

E os porcos com seus focinhos àvidos nunca param de farejar.

Viver é praxe, a rotina dolorida, dourada, uma eterna festa,

Com ares de comédia burlesca ou dramática farsa

Numa penitenciária ensolarada com vista para o mar.