A HORA ÚLTIMA

Não sou eu,

isto que temos o costume

de chamar de meu, meu, meu,

ainda que sob um estranho véu

de carne e sonho, de sombra 

e som, e sol, e só.

Senão, só

estes olhos, dispersos,

ventanelas semicerradas

segurando a hora última, íntima, 

como um facho vertiginoso 

a queimar o tempo

antes do sono.

Durmo?

É preciso morrer

aos poucos, sorrir aos poucos,

e ver, observar, deslumbrando-se

devagar com tudo o que se perde

diante do primeiro olhar.

É uma pena

a gente se gastar tanto

gostando tão pouco

uns dos outros.

Durmo.

Uma torre de marfim

que arde esplendidamente

no horizonte crepuscular

me acena, e eu

não vejo.

Vivo.

Os ratos cantam,

contam segredos,

fazem dos gatos seus

brinquedos, tocam jazz,

declamam poemas, oram, 

pedem a Deus que salve

suas almas pequenas,

e riem do próprio

destino.

Vejo.

Até mesmo os ratos

tem seus propósitos,

seus ritos.

Viver requer

uma coragem matreira

e uma alegria cega como faca

de açougueiro.

Estou feliz

e finito.

Cada minuto

de calma, na fotografia,

parece uma festa de cegos

lambendo celulóides

de cromo.

Tomo um gole

da água ardente deste oceano

e o ouro de tuas lágrimas decora,

emoldura essa hora, ou ao menos

este minuto.

Estou feliz

pois sou forte

e finito.

Sonho.

Não desperdiço bemóis

em meu canto, nem meu latim

poderia transbordar em poemas

sem uso, coisa pré-fabricada,

como casa de marimbondo.

Todo animal de asas

conhece, antes do voo,

o tombo.

Há de se ter esperança

e desesperar sem pressa

quando preciso for

seja em guerra,

em paz, ou 

pior - no

amor.

Espero.

Vigio.

Tudo no mundo

só é bom sem querer.

Não sou eu

quem diz, quem usa

o verso, quem escolhe

(acolhe) isto que chamamos

meu, meu, meu... mas o breu

desta íris é um aconchego,

facho de vida 

que passa devagar

como o próton fugidio, 

fruto maduro que sobra

da fissão d'um átomo 

de carbono:

meus olhos 

pesados, abertos como

ventanelas semicerradas, 

nesta hora última, íntima, 

ínfima, que me embala

antes do sono.