PONTEIO

Aceitemos as rosas

e seus espinhos.

As pedras e

os caminhos.

A palmeira

e a erva 

daninha.

O hálito, o respiro,

o oxigênio queimando

na sagrada pira, e o mundo

que roda, roda, dá voltas,

mas não gira: o mundo

pára, estaca, olha, mira,

mas não vê.

O inferno, 

o eterno, o outro,

o estrangeiro 

e você. O teatro

dos vampiros,

os tiros na tevê.

A paixão 

e a rotina.

O afago, a repulsa.

Andrômeda, Cassiopéia,

mas também Teseu e a Ursa

Maior. O gozo, esposo 

da dor.

Os bandolins

e os violões.

Um sim

com muitos senões.

Os turcos, os mandarins,

americanos e alemães.

As fadas, o fado.

As palmas

e os safanões.

Os santos

e os sãos.

As tintas

e os borrões.

Os sonhos

e as manhãs.

As dentaduras,

as maçãs.

As nações

e as guerras.

A terra,

as cercas.

Os gatos

nos becos.

O cinza,

o branco e

o preto.

Os poetas

e essa desesperança

festiva, quase alegre,

regada à palavra

e por ela ferida

mortalmente.

E o verso

semi-novo, o ovo

do filósofo, o magma,

o gelo, o feio, o mais

feio, e o belo, na berlinda,

a linda flor

no prelo.

O sopro 

empurrado pelo

diafragma, o canto, 

o pranto e o confete,

a festa, o texto,

o poema, este 

poema, esse 

versinho, essa trova,

pó, carvão, diamante,

pólvora.

A coisa

nova, o refrão,

o poema, ah esse 

poema que se repete

e se repete novamente,

tão ruim, tão bonito,

tão aflito, tão valente,

repetindo, repetindo,

repetido (...)

mortalmente.