OFÍCIO

Sua paleta de cores.
Minha paleta de dores.
Os quadros pintados na carne.
Os riscos e rabiscos no cerne.
O asco dos que nos amam por obrigação.
Os frascos de fel, perfume de ruína e redenção.
Os odores do dia comum.
Os olores do corpo: mais um.
Corpos, tortos, pagantes.
Demandam amores plásticos.
Querem, pedem, desejam, arfantes.
Seus rompantes de quase-morte nos assustam.
Escolhem-nos na feira livre, tristes frutas.
Somos artistas, uma nova e mais 

(ou menos) articulada categoria
De prostitutas.
Somos todos filhos da mesma
Sempre desejando ser filhos da outra!