É cedo, muito cedo.
Nesta ilha silente em que moro
alguém, um ser que ignoro, toca o oboé.
Talvez não seja o instrumento, poderá ser um filme,
e eu ouvi exatamente o momento em que a orquestra
deixava a moça triste solar a peça que lhe cabe.
Talvez já nem seja tão cedo.
E nem haja, nesta ilha já nem tão silente
alguém, um ser que ignoro, tocando o oboé.
Mas tenho pra mim esta regra de ouro:
se assim eu imagino, então assim é.
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